У Сергея и слов уже нет, одни эмоции, пальцем у виска крутит, шиза, мол, что с такой возьмешь…
А меня накрывает диким бешенством:
— Люблю я этого малыша, люблю! Неужели это так непонятно?! И хватит! Отвали, отстань, оставь меня в покое, мать твою! Чтоб тебя Тьма вдоль и поперек разорвала!
Забиваюсь в угол и реву. До икоты, до синих соплей, до остановки пульса. Как меня это все достало! Сил нет…
Наверное, я там заснула. Но даже если и так, странный же сон мне сейчас снится! Никогда мне не еще не снился сам Центр… Хотя я провела в его стенах не один год. Комната отдыха. Чернота в окнах бледнеет — рассвет. А за стеклами — все тот же туман.
Сергей открывает окно, и туман растекается по комнате, безобидный, не страшный… Ласковый какой-то, так и льнет к телу…прохладно…приятно…
Ну, точно — сплю! Уж слишком зыбко все вокруг…такое только во сне и видеть…
— Ладно тебе, не злись, — Сергей садится на пол рядом со мной, трогает за плечо — по-дружески. Всхлипываю, утираюсь, отвечать гордость не позволяет. Утешитель, Тьма его забери. Довел до слез, а теперь и в сны пролез, мать его…
— Эх, Танька, дурочка ты несчастная, — вздыхает Сергей, и вдруг говорит. — А хочешь, я тебе энергию для твоего портала дам? Ты вон болтала, что он после смерти открывается.
— Сдурел! — говорю. — Не стану я красть у тебя Судьбу и Силу! Ни за что, Сергей! Даже и не проси…
— Так и знал, что не согласишься, — вздыхает, берет меня за руку. — Пошли, провожу в палату.
Иду, почти против воли. Ноги ватные, голова чумная. Туман клубится вокруг, в трех шагах ничего не видно.
— Чего боишься, — говорит Сергей. — Это же твой туман. Сумрак.
Киваю. Действительно. Как я сразу-то не догадалась?
— А вот городу хреново придется, — заключает Сергей, переступая порог двери.
Оглядываюсь — и впрямь, моя палата!
— Ложись, отдыхай… Как хочешь, завтра ты это дело в артефакт должна загнать. Послезавтра будет поздно. Бесхозная Сила в таком объеме — это катастрофа, сама понимаешь…
Укрывает меня одеялом, присаживается рядом, и мне становится совсем легко и хорошо. Приятно, когда кто-то искренне о тебе заботится…
— Артефакт у тебя будет, — рассуждает между тем Сергей. — Тропа… Тропу сама увидишь. А вот что нужно тебе позарез, так это имя вспомнить. То, которым тебя в твоем мире звали. Имя — это ключ ко всем дорогам Междумирья. Без имени портал не откроется…
— Хороший ты, Сергей, — бормочу я, язык еле слушается. — А я на тебя наорала сегодня… Ты — хороший… Почему ты мне помогаешь? Ты всегда мне помогаешь… почему-то…
