Труп лежал вниз лицом, радом с батареей отопления, между третьим и четвертым этажами. Жители подъезда уже приложили к нему руки: Санта-Клауса пробовали привести в чувство, думая, что он просто-напросто пьян. Жаров не был силен в медицине, но сразу понял, что человеку свернули шею.
— У него нет мешка, — заметил Жаров.
— Да, — отозвался Клюев. — Трудно представить, что мешок с подарками может стать мотивом убийства.
— Или не с подарками… — неопределенно протянул Жаров. — Вдруг под видом Санта-Клауса скрывался наркодилер или еще кто… Который что-то такое носил.
— Ага, мешок с оружием, — съязвил Клюев. — Мафия, киллеры, Усама Бен-Ладен и прочее. Что он вообще делал здесь за час до Нового года? Разве они ходят так поздно? Надо бы узнать, из какой он фирмы и все такое… Вот я сейчас позвоню, пока едет бригада.
— Может быть, его убили где-то в другом месте?
— Нет. Лифт в этом доме не работает. Кому придет в голову тащить жмурика на третий этаж?
Клюев спустился вниз, оставив Жарова наедине с мертвецом. Из окна журналист видел, как лейтенант вышел на улицу и залез в машину, чтобы воспользоваться служебным телефоном. На лестнице пахло мандаринами. Из-за дверей доносился гул новогоднего веселья. Жаров почувствовал себя одиноким, решительным и злым.
Он нагнулся над убитым, едва удержавшись от того, чтобы перевернуть его и рассмотреть лицо. Слишком уж необычно выглядела его борода — волосок к волоску, даже и не заметно, что искусственная. Ухо, торчащее среди светлых волос, было бело-сизого, пельменного цвета. На спине полушубка ясно различалась синяя полоса, вроде как от цветного мелка.
Жаров осмотрел пол и лестницу. Ничего особенного, ничего примечательного. Что-то блестит на сгибе ступеньки… Жаров нагнулся. Металлический предмет, назначение которого не ясно. Стержень, раздваивается на конце. В эту вилку вставлено зубчатое колесико, наподобие какой-то странной многоконечной звезды. Раз, два, три… Двенадцать зубцов.
Жаров спрятал находку в карман. Может, имеет какое-то отношение к убийству, а может — и нет.
Вернулся Клюев. По его лицу было видно, что он разузнал нечто неожиданное.
— Понимаешь ли, — сказал он, — а ведь ни одна из трех городских фирм по новогодним услугам не посылала Санта-Клауса в этот дом.
Жаров пожал плечами.
— Он мог зайти сюда по своим делам…
— Дай договорить, — повысил голос Клюев. — Дело в том, что никакого пропавшего Санта-Клауса в этих фирмах не значится.
— Ну и что? Может быть, это какой-то частный Санта-Клаус.
