– Пижон, – не удержался Леонидов. – И смерь его пижонская.
– Согласен, – кивнул Барышев. Алексей подошел ближе и долго смотрел в лицо знаменитого режиссера. Застывшее навеки, оно стало еще более острым и хищным. Тонкие черные брови вразлет, высокий лоб, хрящеватый нос…
– Леша, что делать будем? – раздался из-за спины голос Барышева. – Звонить?
– Звони, – равнодушно сказал Алексей.
Его вдруг одолела черная зависть. Зависть к чему? К красивой смерти? Как эффектно он раскинулся на ковре! Белая рубашка, расстегнутая на груди, серьга в ухе. Пронзен дуэльной шпагой! По спине пробежал холодок. Тот не мужчина, кто не мечтает подержать в руках боевое оружие! А умереть со шпагой в руке? Красиво. Тут уж ничего не скажешь!
– А где же вторая? – вдруг спохватился он. – Где орудие убийства?
– Лучше ничего здесь не трогать, – поспешно сказал Барышев. – Наши сейчас приедут.
– Да брось! – отмахнулся Алексей.
Второй шпаги в комнате не было. Алексей огляделся. Колет, в котором проводят тренировки фехтовальщики, висел на стене. Тут же висели две маски. Одна с глухой черной сеткой, через которую не видно лица, другая – странной формы, с темным квадратным стеклом. Какой-то особый материал, новейшая разработка.
На Евгении Рощине маски не было. Не было на нем и колета.
– Знаешь, что я скажу, Серега, – задумчиво изрек Алексей.
– Ну?
– Это была дуэль.
– Ерунды не говори! – отмахнулся Барышев.
– А я тебе говорю: дуэль. На нем не было маски. И грудь ничем не защищена. Они сходились не на жизнь, а на смерть. Как смертельные враги.
Он нагнулся и внимательно оглядел шпагу, лежащую подле тела Евгения Рощина. Гарда, защищающая руку, была круглая, гладкая, без всяких украшений. Современное оружие, без изысков. Не раритет, как в квартире Петра Волового. Но клинок обоюдоострый. Заточенный.
– Или мне кажется, или на острие кровь. Подойди, глянь, у тебя глаза лучше.
Барышев подошел. Нагнулся и зачем-то принюхался. Потом пожал плечами:
