Я жму плечами.
Мол, – понимай, как хочешь.
А я сказал то, что сказал.
Он, кажется, соглашается.
– А что у самого? – спрашивает, передавая мне почти докуренный джойнт. – Не получается?
Я снова задумываюсь.
– Угу, – вздыхаю наконец. – Не получается. Понимаешь, вроде – говорить-то научился. А сказать, как выясняется, – и нечего.
Добиваю «пятку».
Теперь он смотрит на меня уже с нескрываемым интересом.
– А как это так, когда нечего сказать? – удивляется. – По-моему, любому человеку есть что сказать. Только он, как правило, говорить толком не умеет. А у тебя, получается, – наоборот…
Снова вздыхаю, жму плечами, лезу в карман за сигаретами.
Он – тоже.
Закуриваем, заслоняя трепетный огонек спички четырьмя ладонями.
На двоих.
Он – ждет.
– Не знаю, – выдыхаю. – Не знаю, чувак. Но чувствую, что что-то надо в этой жизни менять. Причем кардинально.
Он кивает.
Мне кажется – понимающе.
И – снова молчим.
Курим.
– Слушай, – хмыкаю, пытаясь хоть как-то поддержать разговор, – а ты кто по национальности?
Он жмет затянутыми черной кожей плечами.
– Я?! – усмехается уголком чуть вывернутых азиатских губ. – Я – русский. По-русски говорю, по-русски пишу, по-русски думаю…
– Да нет, – тороплюсь, – я не в этом смысле. Я это… в смысле – этнически… Узбек? Киргиз?
Он, смеясь, отщелкивает в густую вечернюю темноту горячую яркую искру докуренной почти до фильтра сигареты. – В смысле «этнически», – продолжает улыбаться, – я кореец. У меня и фамилия, кстати, корейская. Цой. Может, слышал? А зовут по-русски, Витей.
И – протягивает мне твердую, жесткую ладонь бойца и, как мне почему-то кажется, немного музыканта.
Его фамилия мне ни о чем не говорит, но я улыбаюсь и протягиваю ему руку в ответ.
Приятный парень.
– Лекух, – говорю, – Дима. Можно – Джипсон. А как это – кореец? Ты что, реально из самой Кореи приехал?!
Он уже – откровенно ржет.
– Почему, – задыхается от хохота, – обязательно сразу из Кореи?! Я вот, к примеру, – просто из Питера. Ты заезжай как-нибудь…
Ржем уже вместе.
И – вправду смешно, и – травой накрыло наконец-то.
– В Питер? – давлюсь. – В Питер, оно конечно, – заеду…
…Через четыре месяца меня наконец-то призвали в армию, и мы с ним так больше никогда и не увиделись.
Надо хоть на могилу как-нибудь сходить, думаю.
Выпить, повспоминать.
Оно того стоит, мне так кажется.
Да все не соберусь…
…А вот с Дашкой – время от времени пересекаемся.
Как правило, на всеразличных светских мероприятиях, куда я, так сказать, по долгу службы, иногда вынужден рисоваться.
