— Брат? — с тревогой спросил Скай.
— Кузен, — ответила Жаклин на французский манер. — Его зовут Джанкарло.
Она не представила молодых людей друг другу, только что-то пробормотала, так быстро, что Скай не разобрал ни слова. Юный Джанкарло — Скай предположил, что ему лет восемнадцать, — кинул на него сердитый взгляд, сплюнул, чуть не попав Скаю на ботинок, завел мотороллер и с форсом, на одном заднем колесе, вылетел с площади. Звук ревущего мотора быстро стих вдали.
— Хм, кузен? — Скай осознал, что на несколько секунд задержал дыхание, и теперь шумно выдохнул. — Это хорошо.
— Почему хорошо?
Настала очередь Ская пожимать плечами.
— Значит, он не может быть вашим парнем.
— Почему нет?
Скай заерзал под прямым взглядом девушки.
— Ну, вы не можете… Я хочу сказать, что, по крайней мере, в Англии, девушка не может… Вы понимаете… Встречаться со своим двоюродным братом.
Скай почувствовал себя крайне неловко, когда память услужливо подбросила мысль о его собственной кузине. Нет, он никогда не думал о Кристин в таком духе… Почти никогда. Не очень часто…
Жаклин, казалось, наслаждалась его смущением.
— Но здесь не Англия. На Корсике люди иногда женятся на кузинах.
— Не допускать чужих?
— Что?
— Такое выражение. — Скай улыбнулся. — Но не будут ли в результате дети немного…
Он прикрыл глаза, высунул язык и скорчил идиотскую гримасу. Когда же снова открыл глаза, то увидел, что Жаклин не поддержала шутку.
— Как я, вы хотите сказать? Мои родители приходились друг другу кузенами.
— Приходились?
— Они погибли, когда я была маленькой. Разбились в аварии.
— Простите.
Скай откашлялся, отчаянно желая сменить тему разговора. Но на уме у него была только семья Жаклин.
— А как ваша бабушка? С ней все в порядке? В смысле, ночью она казалась немного… Расстроенной.
— Расстроенной? Это неподходящее слово. Я помню, в Борн-Муте англичане всегда говорили меньше, чем хотели сказать.
Она наконец отвела взгляд от Ская и уставилась прямо перед собой.
— Она была… Désolée. — Жаклин снова посмотрела на него. — Как это будет по-английски?
— Désolée? — Скай задумался. — Это как несчастная? То есть очень печальная?
Она покачала головой.
— Нет, опять недостаточно. Слишком слабо. Многие годы она думала, что не осталось ни одного Маркагги. Кроме лысой. А потом появляетесь вы.
— Но я не… На самом деле не… — Скай взглянул на нависшие над скамьей ветви. — Я англичанин. Наполовину норвежец. Моя фамилия — Марч.
— Для нее вы корсиканец! Как будто вы родились и прожили здесь всю жизнь. — Жаклин наклонилась и пристально посмотрела в его глаза. — Понимаете? Вы Маркагги и напоминаете ей обо всем, что она потеряла.
