— Куда ехать? — повторил я вопрос.
Она затянулась, медленно повернула голову в мою сторону, два раза хлопнула ресницами и сказала:
— Вот скотина какая…
— Кто? — не понял я.
— Бойфрэндо.
— Не приехал за тобой, что ли?
— Ага… Убью гада.
— Ты где живешь?
Она снова затянулась, немного подумала и сказала:
— А ты где?
Единственно верный ответ сразу пришел мне в голову.
— У жены.
— М-м-м-м-м… — понимающе промычала она и еще раз затянулась.
Из динамиков лились звуки гармошки.
— Милый мой живет в Казани, — голосил Потапов, — а я на Москве-реке…
— Слушай, — сказал я ей. — Может, тебя до бойфрэнда подкинуть? Раз уж ты его убивать собралась. Я бы тебе помог…
— Зараза! — крикнула она, схватила сотовый и опять принялась звонить. И опять безуспешно. Бойфрэндо куда-то подевалось.
— А куда мы едем? — спросила она, выключив телефон.
— А куда тебе надо?
Ответ потребовал некоторого времени.
— Поедем караоке петь, — объявила она после раздумья.
— Нет, — сказал я. — Не пою, безголосый.
— Тогда поедем гамбургеры есть.
— Обедали же недавно!
Она посмотрела на меня разочарованно.
— Ты скучный… У тебя квартира с телевизором?
— …Об Ванюше размечталась, — горланил Потапов, — до Казани доплыла!..
— С телевизором, — сказал я.
— Это кто поет?
— Мой друг.
— А хип-хоп у тебя есть?
— У меня есть песня «Убили негра».
— Фу!
— Поищи сама, — я махнул рукой в сторону бардачка. — Может, найдешь чего.
При попытке открыть бардачок у моей попутчицы отклеился ноготь. Бормоча ругательства, она полезла его искать. Плечи провалились меж двух коричневых коленок, торчащих высоко, как у сверчка. Косички свесились до самого коврика. Доносилось пыхтение и жалобы.
Я тем временем вырулил на широкую и прямую четырехполосную дорогу. Каланча давно скрылась из вида. До дома оставалось минут двадцать. Все шло нормально.
Ноготь не отыскался. Девушка по имени Нацуко вернулась в вертикальное положение, несчастная и надутая. Взглянула на дорогу, потом на меня, потом на спидометр.
— Медленно едешь!
— А зачем быстрее?
— Люблю, когда быстро. И бойфрэндо любит.
— А я не люблю.
— Скучный ты какой-то…
— Лучше скажи, куда тебя везти.
Она не ответила. Она безотрывно смотрела на дорогу, точно силясь что-то разглядеть. И вдруг прошептала:
— Солнце…
В сотне метров впереди кончалась тень от тучи, под которой мы ехали. Дальше начиналась солнечная полоса — мы должны были въехать в нее через считанные секунды. Но не тут-то было. Туча плыла по небу с той же скоростью, что и мы. Размытый край тени улепетывал от нас, как фантик на веревочке. Дитя лета, сидевшее рядом со мной, не могло выдержать этой пытки. Оно обратило ко мне свои глаза — и в этих напомаженных, оклеенных ресницами и присыпанных блестками глазах я прочел отчаянную мольбу.
