— Кто сказал, что цвет волос женщины — величина постоянная?
— А цвет глаз?
— Тонированные линзы, ты же сам писал… Ладно, рассказывай.
— О чем ты хотела бы услышать? Прошлым летом начали снимать кино, телевизионное. Очень долго искали, кто бы мог сыграть тебя. В Питере не нашли, в Москве не нашли. Пришлось из Праги выписывать… Но попадание удивительное. Даже имя…
— Да я читала… Любопытно было бы взглянуть.
— Это несложно устроить.
— Желательно не очень заметно… Что пописываешь?
— Сценарии.
— И?
— И сценарии…
— А где обещанный «Дальний берег Нила»? Мы ждем с нетерпением.
— Мы?!. Ах да, конечно… Процесс так затягивает… Главное — чем дальше, тем лучше понимаешь, что решительно некому передать бразды… Так что самое раннее — через годик. Зато грядет переиздание «Ближнего берега».
— Когда?
— Через месяц-другой. Издательство хочет подгадать под трансляцию первых серий.
— Вполне успеем.
— Извини, что успеем?
Она достала из блестящей черной сумочки кожаный портсигар, извлекла из него короткую толстую сигару, протянула портсигар мне.
— Хочешь? Брунейские.
Я покачал головой и достал из кармана «Кент № 4».
— Спасибо. Здоровья осталось только на сигареты супер-лайт.
Она вынула маленькие, похоже, серебряные щипчики, обрезала кончик сигары, щелкнула черной с золотом зажигалкой. Выпустила два колечка пряного дыма, пригубила вина…
— Так что же мы должны успеть?
— Слегка подредактировать твой опус.
Я поперхнулся кофе и долго не мог откашляться. Она курила и с усмешкой смотрела на меня, потом извлекла лазоревый томик Вересова, а из нагрудного кармана черного пиджачка — очки в тонкой металлической оправе. Раскрыла книгу на титульном листе. Рядом с названием «Ближний берег Нила, или Воспитание чувств» я через стол прочитал — и тоже вверх ногами — «Избранник Ворона».
— Кое-какие мелочи я уже подправила, — перехватив мой взгляд, сообщила она. — Потом разберешься — этот экземпляр я оставлю тебе.
— Ты сделала мне предложение, от которого я не в силах отказаться… По всей справедливости, я должен буду обозначить тебя соавтором. А что — «Дмитрий Вересов, Татьяна Захаржевская». Будет неплохо смотреться на обложке…
Она вздохнула вздохом учителя, беседующего с особо тупым учеником.
— Татьяны Захаржевской не существует. Есть мадам Ван-Норден, ничем не примечательная домохозяйка из кантона Женева. А здесь я вообще предпочитаю быть инкогнито.
— Как же мне тебя называть?
— Да как хочешь. Допустим, Галина…
