Я отказываюсь, говорю, что забыл эту сказку да и пора им спать, а то проспят утреннюю зарю.
Первым засыпает Андрей, потом Митя и, наконец, Горка. Мы с Михаилом Алексеевичем сидим молча, довольные и счастливые.
— Помнишь, старик, — говорит после долгого молчания Михаил Алексеевич, — как мы с тобой в самый первый раз здесь у костра сидели? Ведь словно вчера это было…
— Как же! Я сегодня ещё днём об этом подумал… Ты помнишь то место, где я сегодня спустил «Борчагу»? Там когда-то я воткнул в воду ветляные сошнички для удочек. А сегодня гляжу — два чудесных кустика у берега растут. Оказывается, это проросли мои сошнички… Я так растрогался, что даже погладил их рукой. И подумал: может быть, когда они вырастут в две крепкие ветлы, мы встретимся с ними вновь, как со старыми, хорошими друзьями, и привяжем к ним нашу «Борчагу».
— Покажи мне их завтра… — сказал Михаил Алексеевич. — Давай-ка и мы теперь спать, — добавил он, помолчав. — Завтра нужно пораньше встать— на зорьке половить как следует. Утром рыба голодная, должны обязательно поймать по хорошей щуке. Сегодня похвалиться уловом мы не можем: не такой уж он важный. Завтрашний день опять будет вёдреный: солнышко чисто садилось и ветра нет.
— Ложись, а я ещё немного посижу.
— Ну, как знаешь.
Он потягивается, сладко зевает и лезет в палатку.
* * *
Положив ближе к себе охапку хвороста, я усаживаюсь поудобнее и сижу, прислушиваясь к ночным звукам.
Хорошо ночью на озере!
Костёр сухо потрескивает и то угасает, то вновь вспыхивает ярким пламенем, освещая ближайшие кусты, нависшие ветви дубов, высокую траву. Прыгающие красные отблески ложатся на мои руки, палатку… Все ближние предметы чётко вырисовываются. И хотя ночь не такая уж тёмная, но от пламени костра она кажется совершенно чёрной. За гранью освещённого небольшого пространства сразу же начинается глубокая, густая сине-чёрная тьма, которая то придвигается ближе, то несколько отходит дальше, когда костёр начинает разгораться сильнее. Колеблющиеся тени прыгают по кустам и деревьям, и они то выступают, то тонут во мраке.
Набегающий ветерок шевелит стебельки трав, покачивает головки цветов, перебирает листья деревьев. Они тихо шелестят. Пламя костра колеблется, белый дымок перебегает в разные стороны и то стелется низко над самой землёй, попадая мне в лицо, то спокойно поднимается вверх.
Подкладываю в костёр несколько хворостинок, поправляю палкой развалившиеся обгорелые сучья и тихонько, себе под нос, мурлычу какую-то песню.
