— Ну так что, ты со своим Сашенькой будешь? Может, снизойдешь до нас, а?
— Во-первых, я не знаю, кто это «вы», Олечка. Он обещал сегодня приехать. И потом, все равно это вечером.
«Это» — это «Алые паруса». Проводы белых ночей. Праздник выпускников. Должно это молодежное гуляние нести в себе что-то очень романтичное. Что мечта, мол, вот-вот станет былью: «Мы гоняли вчера голубей, завтра спутники пустим в полет…» И выглядеть должно все очень красиво. Как на обложке журнала «Огонек» шестидесятых годов. Молодые парни, коротко подстриженные, в костюмах и белоснежных рубашках, взяв девушек за руки — они почти что в свадебных платьях и очень улыбающиеся — бегут с обложки на тебя по площади, и стая голубей разлетается перед ними, поднимаясь в светлое — рассвет вот-вот — небо.
Мне вдруг очень хочется пойти с Ольгой и с «ними» на проводы. Да-да, проводы. Она сегодня решила забыть об итальянцах и прочих нациях. Идем с нашими, советскими юношами. Лет по восемнадцать им. Идем на народное гулянье.
От одного определения этого праздника должно быть все ясно — народный. Но когда этот народ молодой, да еще на улицах города, в белую ночь, которая, может, одна из последних… Бррр! Где эти прекрасные парни и девушки с обложки «Огонька»?!
Толпы петэушников. Наверняка у половины из них гаечный ключ за пазухой. А пьяные все какие!.. Выходим на набережную Невы. Не выходим, а выносимся толпой. Нева в огнях, пароходы в иллюминации. По небу шарят прожекторы. Всё красно-дрожащее. Главного судна не видно. Попозже выплывет. С алыми парусами. Поплывет, поплывет мимо нас. Вот именно — мимо. Пить шампанское из горлышка очень неудобно. А еще со всех сторон на тебя напирают, под локоть пихают — шутят — и некоторые норовят бутылку из рук выхватить. И все будто знакомы. От гитар в глазах рябит. По песенкам можно понять, что за компания. Уличные, из подворотен, романтики: «Дайте наглядеться, дайте мне наслушаться, дайте мне запомнить, как они поют». Кто «они поют», я не понимаю — романтиков заглушает стая воробышков. Нахохлившиеся, растрепанные и наглые сопляки — лет по четырнадцать им. «О бела, бела, бела — бала! Я пришел, она лежала. А не подумайте плохого» — в этот момент они все визжат, подражая рок-н-ролловскому визгу Мика Джаггера, и заканчивают — «лежала пачка „Беломора“»! Все ржут, все довольны.
Вокруг Медного Всадника круглый газон, по которому «ходить воспрещается». Сейчас по нему не только ходят — на нем просто лежат, валяются кучи людей. Прищуришь глаза — и будто кучи грязного белья. Какая я обсирательница всего! У кого-то магнитофон на батарейках — вокруг него самая большая куча и скопилась. Прямо у меня над ухом раздается вопль-оклик, обращенный к владельцу мага: «Эй, Сопля! Яйца не промочи! Роса ведь!» Ни хуя себе. Это кем же надо быть, чтобы заслужить кличку Сопля?
