— Да, — ответил Барс, слушавший Осу с открытым ртом. Про себя он решил, что как только дочитает Яна, примется за Стаута.
— Отлично. Тогда ты удовлетвори мое…
Барс встал и подошел к ней.
— Здесь? — спросил он.
— Нет, пойдем в спальню. Здесь так холодно… — Она прижалась щекой к его голой груди. — А я не люблю когда холодно…
* * *
Дни продолжали тянуться, Барс продолжал скучать. Днем он в основном читал, иногда прерываясь на ублажение неуемной хозяйки, а по вечерам они много говорили в перерывах между сексом.
Где-то в зале
— А сколько еще убийц в России? — спрашивал Барс.
— Точно не знаю, но не меньше пяти, — отвечала Оса.
— А где они находятся?
— Почти все на севере. Мы любим одиночество. Или даже: мы не любим толпу, скорее…
— А как же Скорпион?
— О, Скорпион исключение. Не знаю, есть ли вообще еще такие как он. Тебе очень не повезло, что именно он подтолкнул тебя на нужную дорогу.
— Почему?
— Потому что она привела тебя ко мне…
Где-то в спальне
— Почему ты так не любишь холод, — спрашивал Барс, поглаживая ее бедро.
— Так было не всегда, — отвечала Оса, лежа к нему спиной. — Раньше я жила неподалеку от этого места, и ненавидела как раз жару.
— Это из-за того, что ты стала убийцей?
— Да. Мне пришлось измениться, но осталось так много…
— То есть?
— Я смогла стать другой, но у меня остались привычки из измененной Осы. Раньше я много выпивала, курила, не боялась холода и не любила тепло. Теперь я не пью, не курю, ненавижу холод, но люблю жару. Поэтому я не самая сильная убийца. И заказов у меня куда меньше… Раз в год, максимум — два.
— Это на заказ ты ездила две недели назад? Ну, когда тебя не было три дня.
— Да. А ты неплохо провел время тогда, верно?
— Я прочитал две книги.
— Хорошо что ты понял, что от меня нельзя убежать.
— А если бы я попробовал?
— Я нашла бы тебя и убила. Я ведь уже пообещала тебе, и ничто не смогло бы изменить этого…
— А если бы я стал убийцей, пока ты меня искала?
— Тогда ты больше не был бы в достаточной степени жив, и убить тебя не было бы так просто…
Где-то на кухне
— А я считаю, Кинг — гений! — настаивал Барс.
— Борзописец, — отвечала Оса, нашинковывая лук ножом, со скоростью пулеметной очереди.
— Это не делает его менее гениальным.
— Делает. Он не стал гением и никогда им не станет, потому что получил признание при жизни. Пока он может ответить критикам и читателям, пока он может объяснить, что он имел в виду вот этой зеленой шляпкой, он не станет гением.
— Почему?
— Потому что он ничего не имел в виду зеленой шляпкой, и если у него спросят, он так и ответит. Но если он умрет и уже не сможет ответить, все искатели скрытого смысла тут же придумают сотни объяснений этой зеленой шляпе. Найдут подтекст там, где его отродясь не было. Но пока он жив и отвечает, никто не сможет назвать его гением и придумать подтекст зеленой шляпе.
