— А ты чё правда Цоя видел?
— Цоя? А ты хочешь его увидеть?
— А можно?
— Тут можно всё что хочешь, но если он не захочет говорить, то лучше уйти…настаивать на разговоре или там навязывать например какой-нибудь тёлке своё общество крайне хуёво… корёжить начинает похуже ломки наркоманской…этот мир стоит на принципах здорового эгоизма — хотя вот это уже мои догадки — Храп встал. — Ну чё? Идём?
— Спрашиваешь.
Храп открыл дверь и они вместе шагнули в мглу.
Стас увидел Виктора Цоя сразу. В комнате, где он находился, было накурено, посреди комнаты стоял мольберт вокруг которого валялось множество тюбиков красок и какая-то перепачканная этой краской дрянь. Сам Виктор тоже был весь заляпан разноцветными пятнами, и абсолютно не походил на рок идола каковым его привыкли видеть все. Он задумчиво грыз кончик кисточки, глядя, на дымящийся перед мольбертом бычок, воткнутый в цветочный горшок с землёй, который и пытался запечатлеть. Оглянувшись на вошедших, он с секунду задержал на них взгляд, потом вернулся к созерцанию окурка, и затылком выдал:
— Ребят, шли бы вы куда-нибудь…не до вас мне..
— Уходим — Храп взял Стаса за локоть и развернул к двери..
— Но..
— Хули но? Позже сам зайдёшь. Видишь он занят..
Виктор даже не повернулся, чтобы удостоверится в их уходе.[1]
Комната, в которую они попали от Цоя, была даже не комнатой, а уютным кабинетом с камином и двумя креслами, меж которыми стоял столик с разными бутылками и вазой фруктов.
— Годится? — Храп.
— Ахуеть!! — Стас.
— Ну что? едем дальше?
— Едем!..ээ… охренеть, а как так получается…раз и Цой… ррраз и бухло в тележке??
— Просто представляешь чего хочешь и шагаешь в дверь…идеально если представляешь без людей…если с людьми то сложнее, они ведь тоже представляют, поэтому могут быть неточности или вообще не совсем то, что представлял когда шагал в дверь… ааай — Храп досадливо махнул рукой — научишься ещё…все учатся. и довольно быстро, кстати…это-то как раз хуйняяя… Он наконец-то добрался до тележки, теряя интерес к вопросу окончательно — Бахнем за встречу штоль?? Чё пить будешь, Стас? — плюхнувшись в кресло и подхватив какую-то из бутылок, разглядывая на ней этикетку, спросил Храп.
— Вискарь..
— «Бизкаарь» — не отрываясь от этикетки, передразнил Храп — село, суко… нахуй тебе этот самогон? Ебани вот лучше коньячку армянского, его, говорят, и Черчилль пользовал, а ведь не далбаёбом был-то…
— Кто?
— Черчилль! Не ты же. Был бы ты не долбоёбом так не разговаривали бы щя..
