Но главное тут была она. Точнее они. Жена и сын.
С сынишкой давно уже было всё понятно. Когда ребёнок не растёт в течении двух лет а этого не замечают ни мать ни сын это конечно странно, но терпимо. С Тёмкой было весело до поры. Он не терял любознательности, как и запомнил а потом представил его себе Стас. Проблема была в том, что он через некоторое время начисто забывал узнанное или терял навыки. Например, плавать его Стас учил уже дважды. Тёмка учился быстро, очень гордился новой способностью, хвастался матери, улучшал результаты…а потом, в одно прекрасное утро просыпался, с просьбой научить его плавать. И всё катилось по новой. Он прочно застрял на своём уровне развития 8-ми летнего парнишки, в меру смышлёного и подвижного, каким и был придуман. Стасу казалось, что так и только так можно обрести покой. Любящая жена и пострелёнок сын, защищённые от любого самого справедливого мира отсутствием этого мира…и вечность на троих.
Очередной прокол при наличии всего, что так хотелось увидеть, открывая сюда дверь. Он всегда находил за дверями то что искал в полном объёме и именно такое, каким оно было задумано. Но чем сложнее задумывался мир, тем больше упущений в нём он находил. Это убивало любое желание продолжать придуманный фарс. Сложно быть придуманным персонажем, ещё сложнее жить среди персонажей, шкурой ощущая не отпускающее одиночество. И чем больше вокруг придуманных кукол с их придуманными страстями, тем сложнее сдерживать раздражение, как на себя, так и на них. Ведь выплёскивать раздражение на кого-то всегда проще чем на самого себя. Защитная реакция, которая приводит….
Он вспомнил 3-й мир, созданный в порыве энтузиазма. Двор, в котором вырос. Живого Храпа. Мать. Семью. Прохожих, функция которых сводилась к тому, что они в тупую ходили туда сюда по улице под его окнами. Пара дружков собутыльников во всём соглашавшихся с ним, и которые получив в пьяном угаре за угодливость по роже, смотрели на него глазами побитой собаки а через секунду забывали что он им дал по морде…как будто ничего и не было. 3-й мир в котором остались одни трупы. Он сломал все куклы которые в нём нашёл. Пил до умопомрачения и расстреливал, резал, душил. Всех. До последнего. И никаких милиций — полиций за ним не приехало. Он убивал прохожего, забивая его молотком, а остальные проходили мимо, аккуратно переступая через лужу крови, вытекающую из его головы, чтобы не запачкать туфли. Стас приходил домой к матери, а та убедившись что кровь на одежде и руках сына не его — успокаивалась и неизменно предлагала чай с лимоном. Застрелил в затылок в итоге. С семьёй помог тротил. Не смог руками, но напившись взорвал таки.
