— Конечно, уверена! Я тебе что, врать буду? — надулась Тамара. — Сами все привезут, сдадут непосредственно Струкову, так что — нет проблем.
— А-м…
— На счет картин пока не определились. Он хочет посмотреть на первый этап работ, а там будет видно, — отчитывалась девушка, наблюдая, как директор постукивает ручкой по столу. — Я постараюсь переубедить, возможно, получится.
— А что там?
— Что?
— Картины? Кто?
— Не знаю, — Мара устало пожала плечами, после посещения "Трейда" она чувствовала себя разбитой — морально и физически.
— Даже намека…
— Нет, — перебила девушка. — Березин даже не намекнул. Понятия не имею, кто и что.
— Хм…
— Да, я тоже подумала, что странно, но настаивать не стала. Да и не одни мы были.
Виктор вопросительно приподнял бровь, а дробь о столешницу ускорилась.
— С его каким-то. Сергей… м-м-м… Дмитриевич кажется, — припомнила помощница, нервно заправив мешающую прядку волос за ухо. — Он повезет секретер и остальное.
— Понятно.
— Ага.
— Точно все в порядке? Хреново выглядишь.
Тамара воззрилась на начальника. Обычно Семеныч не позволял себе подобных словечек, употребляя их очень редко и то, если уж совсем не в настроении. "Неужели так заметно?" — подумала она, расстроено прикусив губу.
— Вить… можно я… — засмущавшись собственной наглости, Мара замолчала.
Пусть друзья, пусть их отношения работодателя и сотрудницы лишены официоза, но Тамара всегда запрещала себе обращаться к Корягину "по-домашнему". Всегда "Виктор" или по имени отчеству, а "Витя" только в кругу семьи, во время болтовни с Зоей или же развлекая маленького Сашульку, но никак не в офисе.
— Мара?
— А?
— Что с тобой?
— Ничего. Правда.
— Ты…
— Просто устала, — поспешила уверить девушка, — можно я уйду сейчас?
Она мельком глянула на начальника, чтобы оценить реакцию, и вернулась к изучению ножки стола. Одна зазубрина память о перевозке — рабочие не вписались в двери лифта, вторая — от знакомства с кованой вазой, отправленной в свободный полет Семенычем в порыве раздражения.
— Ничего не хочешь рассказать? — обеспокоенность в голосе Виктора, полоснула по нервам.
— Нет… все о'кей.
— Хорошо.
— Что?
"Сосредоточиться" — Тамара повторяла как заклинание, но получалось с трудом.
— Хорошо, иди.
— А?
— Пестова! Да что с тобой такое?
— Э-э… ничего, — промямлила Мара, сцепив руки в замок и уставившись в окно.
Не хотела она говорить об Этом, не могла говорить, даже с Виктором, которому однажды уже приходилось выступать поверенным в ее сердечных делах.
