— Но вы не можете не знать, что это всего лишь игра воображения, что все эти призраки на самом деле не существуют.
— А если мне нравится в них верить! — стояла на своем Хелина, раззадоренная спором. — Если мне нравится верить в домовых, которые охраняют домашний очаг, в волхвов, о которых повествуют рунические поэмы, в валькирий — роковых дев скандинавской мифологии, которые уносят воинов, погибших на поле брани, в фей, воспетых в бессмертных стихах Роберта Бернса:
Хороводили феи, как сон легки,
На полянах Кассилис-Даунана,
Над водой порхали, как мотыльки,
В лунном свете у скал Гольцеана,
Под немолчный напев океана…
— Неужели, мисс Кэмпбелл, — не сдавался упрямец, — вы думаете, что поэты верят в вымыслы, созданные их собственным воображением?
— Я, например, ничуть не сомневаюсь в этом, сударь, — вступил в разговор Оливер Синклер, — иначе поэзия звучала бы фальшиво и неубедительно.
— И вы туда же, сударь? — удивился Аристобулус. — Я считал вас художником, а не поэтом.
— Это одно и то же, — возразила Хелина. — Просто разные формы искусства.
— Невероятно! Вы не можете верить во все эти мифы древних сказителей, чей невежественный ум порождал химеры!
— Ах, господин Урсиклос! — воскликнул Сэм. — Смейтесь над живыми сколько вам угодно, но не трогайте наших предков, воспетых великими бардами.
— Вот, извольте послушать! — вмешался Сиб, вспомнивший строки любимой поэмы:
Раннего утра покой,
Свежесть росы, что легла по холмам,
Солнца неяркий свет,
Озерных зеркал прохлада…
Разве способны они заменить
Барда волшебную арфу?
Длинную повесть о прошлом
Долго забыть не сумею…
Братья могли бы и дальше упиваться Оссиановой поэзией, если бы господин Урсиклос не прервал их:
— Господа, встречали ли вы когда-нибудь хоть одного из этих духов, о которых говорите с таким жаром? Нет! Может быть, мы встретим их в будущем? Вряд ли…
— Ошибаетесь, сударь! — с жаром возразила Хелина. — И мне жаль вас, потому что вы никогда не замечали их.
Юная особа не могла допустить, чтобы хоть один волос упал с головы эльфа.
— Духов можно встретить среди отрогов шотландских гор, они прячутся в укромных ложбинах, таятся в глубине расселин, порхают над озерной гладью, резвятся над тихими водами Гебридских проливов, буйствуют в зимних ураганах. И знаете, возможно, Зеленый Луч, который я мечтаю увидеть, — это летящая по ветру тонкая вуаль валькирии, которая протянулась в море от горизонта…
