Носилась «скорая помощь», набитая языками?
Ни находки у них, ни потери, у тех, кто когда-то сами
Постояв у запретной двери, поныне локти кусают!
И еще — норовят изранить, пока идем мы с тобою
По самой зыбкой из граней — по грани песка и прибоя,
Наступаем на кружево белое...
Болтуны, что за приступ штиля?
Или просто им надоело? Просто — отговорили?
А нам еще целую вечность, утопая в песке, как в сплетнях,
Ступать, обжигая кожу,
По себе, по семнадцатилетним, и по тридцатилетним тоже,
По прошлому, через «больно», только в себя веря...
Себя теряем, но большее находим взамен потери!
Гул моря в ушах. Свободны! За горизонтом судно...
Плечи твои — солнцу, только солнцу подсудны!
Из снегов прибоя мгновенных три шага — и в самое лето!
Вскипает морская пена...
...Гомер, когда же всё это
было?..
Слово — искра в движении нашего
сердца. Когда она угаснет, тело
обратится в прах и дух рассеется,
как жидкий воздух!..
(«Премудрости Соломона» 11,2)
«Грааль скорбей несем по миру ми,
Изгнанники, скитальцы и поэты.»
(М. Волошин)
М. Юдкевичу
Живем! И — вопреки тому,
Что каждый хан плетьми нас бить велит,
Мы, скоморохи и мыслители —
По недосмотру? По чьему?
Живем, уже который раз
Ломая и храня традиции:
Вон в Роттердаме жив Эразм
По недосмотру инквизиции!
Во славу глупости живем?
Во славу шутки? Шутка злая...
И аккомпанементом лая
Нас провожает каждый дом.
А впрочем, как-то грянул гром
По недосмотру Николая:
Ведь он такого не хотел!
И все-таки всему есть мера,
И кто-то где-то уцелел
По недосмотру Робеспьера!
А те, со складочкой у рта,
Всевидящие и всеведущие,
Не могут сами ни черта
За миром уследить:
заведующие
Отделами у них ленивы.
И стукачи и палачи
Халтурят!
Потому и живы
Цветы и книги! Хоть кричи!
Костры? Но было их на свете
Не меньше, чем имеет ад —
А рукописи не горят,
Как Воланд некогда заметил.
.................................
Все движется? Ах, непорядок!
Как древле Иисус Навин,
Сказать бы солнцу: «Эй, застынь,
Замри!» (Игра, так, вроде пряток...)
Но нет!
И фараонов зля,
Наличьем думающих тварей,
По недосмотру канцелярий
В пространстве вертится Земля!
В. В. Вейдле
На планете поэзии между двух полюсов —
Два болота, два месива: для «детей», для «отцов»;
Белый полюс и черный, мраморный и конфетный,
Гениально-никчемный, и бездарно-газетный.
То сбиваю подошвы о булыжник бесплодный,
Об идеи опошленные и дежурные оды... То —
Как в трухлявой доске тесак, я торчу по колени
В море жидкого скепсиса голубых поколений!
