— Не знаю.
— Разочарую я вас или нет, но скажу совершенно точно: вы с таким лицом родились. Если что-то делалось, то скрыть это полностью невозможно. Я исследовала ваш череп вдоль и поперек. Это ваше лицо, следователь Мукаев Иван Александрович. Ваше с самого рождения, с самого первого дня. Примите это и не мучайтесь.
— Значит, родился такой. Что ж, тогда будем искать другое объяснение.
— Все-таки будем?
— Я не могу так жить. С чувством, что мне навязывают все чужое. То я никогда не делал, так никогда не поступал. А я поступаю так, как помню. Не головой, телом. А может, уже и головой.
— Успокойтесь.
— Я спокоен. На работу иду. У меня было дело в жизни. Какое-то очень важное дело. А я иду сейчас на работу и не могу с полной уверенностью сказать, оно это или же не оно. До свидания.
— Всего хорошего. На осмотр как-нибудь зайдите.
— Спасибо, но я здоров.
…Он снова проходил мимо платной стоянки. Его машина была по-прежнему там, черный пятисотый «Мерседес». Да и куда денется без хозяина? И снова не мог удержаться и не подойти к своей машине. Замочек на дверце ножичком, что ли, вскрыть?
— Ты чего здесь крутишься, мужик? — здоровый детина в камуфляже надвигался горой.
— Следователь прокуратуры Мукаев, — достал документ и вдруг впервые почувствовал сладостную власть этих слов. Он имеет право задавать вопросы.
— Извините. Я в городе недавно. Вас, наверное, многие знают в лицо. Что-то хотели узнать?
— Давно она здесь стоит? — кивнул на красивую машину.
— А кто ее знает? Может, с месяц, может, и побольше. Прежний охранник на другую должность ушел.
— Где ж он теперь?
— В Москве. Говорят, переехал. Жена квартиру в наследство получила. Везет.
— Жаль. Я не про квартиру. Что, деньги кто-нибудь платит за эту машину?
— Деньги давно никто не платит, но будьте уверены: как только хозяин явится за своей крутой тачкой, я уж с него слуплю! Ох и слуплю!
— А выставить вон со стоянки? Раз не платят?
— Выставить?! Пятисотый «мерс»?!
— Да, понимаю. Скажите, если бы у меня были ключи…
— Вы — власть. Вдруг хозяина давно пристрелили? У этих крутых жизнь короткая, как песня. Но что хорошо — веселая.
— Частушка, что ли?
— Ха! Точно! Веселый вы. Так что, какие-нибудь проблемы с этой машиной?
— Пока нет. Пусть стоит. Но я еще зайду. С ключами.
— Как скажете. Вы — власть.
Он ушел, потому что, даже сев в свою машину, в красивый черный «Мерседес», все равно не знал бы, куда на нем ехать. Ну, сел, дальше-то что? Нет, рано.
Полдень
