— Нуда. Вспомнил?
Он вспомнил: деревня. Да, именно деревня. Под ногами жидкая глина цвета ржавчины, листья еще цепляются за ветки деревьев, но края их съела та же противная ржа. Тоска, смутная, непонятная тоска. Идет дождь, все время дождь. Небо отвратительного стального цвета, солнца нет так долго, что кажется, будто на земле наступила одна долгая, бесконечная ночь. И в этой ночи, в этом сером, склизком месиве, которое называют туманом, смутные очертания человека. Кто-то кого-то ищет. Так и хочется стряхнуть с себя этот туман, такой он весомый, липкий.
Потом он помнит тело, лежащее в грязи. Все также холодно и мокро. А дождь хлещет и хлещет. Какие тут следы! Все смыто к черту! И кровь тоже. Какая-то сплошная серость, и название у деревни подходящее.
— Ржаксы, — выдавил он. — Деревня Ржаксы.
— Слава тебе, Господи! — счувством сказал друг детства Руслан Свистунов. Потом спросил: — Закурим, что ли?
— Я не курю, — привычно ответил он, глянув на пачку «Явы».
— Вот как? Ну что ж. А я вот закурю. Дым не помешает?
— Нет.
В это время в кабинет сунулся молодой человек в темном, мешковатом костюме, с любопытством глянул:
— Разрешите?
— Да, конечно.
— Вот и наша цветущая юность, практикант Алеша Мацевич. Заходи, Алеша, не стесняйся. Чего хочешь? Кофе? — Он давно понял, что Руслан взглядом показывает на стол, на открытое дело. Сообразил, захлопнул папку, отодвинул в сторону. Алеша обиженно, по-кроличьи фыркнул:
— Вот уж вы меня всегда высмеиваете, Руслан Олегович, а я, между прочим, сам с дарами.
— Бойся даров, которые от данайцев, так, что ли? Или от нанайцев? — подмигнул Свистунов. Глаза у Мацевича были черные, узкие, слегка раскосые. — Чего надо?
— Абсолютно ничего. — Алеша Мацевич тайком разглядывал его, следователя Мукаева.
— Значит, простое человеческое любопытство. Коллектив прислал. Ну и как следователь Мукаев?
— Иван Александрович, вы выздоровели? И все вспомнили, да?
Он не знал, что ответить. Помог Свистунов:
— Давай презент и чеши давать отчет коллективу. Мол, следователь Мукаев полностью здоров и готов снова тянуть лямку, готов повышать показатели районной прокуратуры, прикрывая вас, бездельников.
Мацевич снова по-кроличьи фыркнул, но не обиделся. Достал из кармана пачку «Данхилла», протянул:
— Вот. Мне подарили, а я не курю. И девушка моя не курит. Возьмите, Иван Александрович.
— А Иван Александрович тоже больше не курит, а раньше всем подобным изыскам иностранного производства предпочитал явскую «Яву».
