Снова кто-то вскрикнул.
Тернбул не вздрогнул, когда вскрикнули во второй раз, лишь сильнее напрягся. Роджер в невероятном волнении ждал третьего вскрика. Его не последовало — вместо этого кто-то разразился громкими рыданиями.
— Он умер! Взгляните, он умер! — прозвучало в теплом вечернем воздухе.
Это был одинокий мужской голос. Все остальные теперь звучали приглушенно, слившись в один умиротворяющий шепот. Возившиеся с лестницей пожарные говорили гораздо громче, но даже их голоса не могли заглушить этот шепот.
Пожарные действовали быстро и деловито. Они спокойно объяснили Роджеру и Тернбулу, что им нужно делать. Роджеру казалось, что на это ушло очень много времени, на самом же деле он в мгновение ока очутился на строительных лесах, а следовательно в полной безопасности.
Тернбул затеял с пожарными спор.
— Сперва спустите вниз его, — убеждал он. — Я в полном порядке, а он белый, как простыня.
Пожарные оставили Тернбула на крыше.
Теперь Роджер опирался на чье-то плечо, а его собственное снова разламывалось от боли. По левой ноге сбегало что-то липкое и теплое. Когда он очутился на земле, под ним быстро образовалась лужа крови.
— Положите его на землю, — велел чей-то голос. — Нужно взгллянуть, что с его ногой.
— Крови-то — как из недорезанного поросенка, — констатировал кто-то из пожарных.
Роджеру помогли сесть на землю. Он громко застонал, когда кто-то коснулся его плеча.
— Еще что-то болит?
— Все в… порядке. Что случилось… здесь?
— Не знаю и знать не хочу, — ответил пожарный. — Осторожно…
Вскоре появился доктор и машина «Скорой помощи». Роджеру перевязали рану, наложили на плечо временную шину и заставили лечь на носилки. Волнами накатывала боль, усиливаясь с каждым разом.
У Тернбула был преувеличенно бодрый вид.
— Не повезло тебе, Красавчик, — сказал он, глядя на распростертого на носилках Роджера. — Не волнуйся — я лично все доложу твоей хозяйке.
— Что тут случилось?…
— Милсом бросился вниз, — пояснил Тернбул. — От него, разумеется, осталось только мокрое место. Я думаю, мы тут ни при чем.
Остальным он наверняка скажет, что Милсома вполне можно было взять живым, если бы в это дело не влез Роджер Уэст. Наверняка так и скажет.
— Моя вина, — пробормотал Роджер. — Если бы я не…
— Давай про это забудем.
— Увы, это не так просто, — сказал Роджер и прикусил губу, чувствуя, как накатывает новая волна боли. Его лоб покрылся испариной. — Спасибо за то, что ты сделал там… наверху.
Тернбул улыбнулся.
