Четвёртую находку я, собственно, не терял, поскольку и не находил. В восемьдесят третьем, кажется, году, довелось мне провести август в пионерском лагере близ селения Чигорак. Врачом. Работы по специальности было чуть, всё больше качество еды проверять на себе, и потому я слонялся по лагерю, не зная, чем, собственно, заняться. Пара книг была давно прочитана, приёмника со мной не было, а на остальное я был не горазд, да ещё и оперирован не столь давно. Бледный мой вид или что иное завоевали доверие директрисы пионерлагеря, молодой и красивой женщины с педобразованием, администратора средней руки машиностроительного завода, которому и принадлежал лагерь. Директриса как-то рассказала, что давным-давно, ещё до войны, у бабушки-курянки жил ссыльный поэт. Вернее, не у самой бабушки, а у её родителей. Лето восемьдесят третьего года — лето Андропова, если кто вдруг запамятовал, а Андропов, отпусти ему время лет хотя бы пять-шесть, поднял бы Русь на дыбы почище Петра Алексеевича. И потому упоминанием о знакомстве с опальным поэтом, пусть заочном, пусть через поколение, не очень-то делились.
Имя поэта я по простоте своей позабыл. Тогда, в восемьдесят третьем, я был верен одной лишь медицине, всякие поэты для меня представлялись некими безымянными высотами, прятавшимися за облаками.
Имя забыл, а стихотворение запомнил. Оно, стихотворение, было записано рукою поэта в альбом той самой бабушки-курянки. Альбом пережил эвакуацию, а пропал, как водится, в годы благополучия, когда семья в начале шестидесятых получила отдельную квартиру-хрущёвку.
Альбом пропал, но стихи остались. Соображения об авторе оставлю при себе, а стихами охотно поделюсь, поскольку имею на то право.
Итак:
Иван Иваныч Иванов
Любил охоту на слонов.
По выходным с Растяпой Блэром,
Могучим грозным фокстерьером,
Он уходил на Бежин Луг,
С собою стрелы взяв и лук.
Там, затаясь за лопухами,
Он поджидал слонов часами,
Покуда, выбравшись из норок,
Те не взбирались на пригорок
И, к небу хоботы задрав,
Не начинали пир средь трав.
Звенит тугая тетива,
Летит калёная стрела…
Удачи миг, волшебный сон —
И стал добычей дикий слон!
Растяпа Блэр от счастья лает,
Повсюду музыка играет!
Держа слона над головой,
Шагает Иванов домой!
Но слон надежду не теряет,
Дорогу верно примечает.
И обдувает ветерок
Стрелой ушибленный бочок.
Всё.
К оглавлению
Дмитрий Шабанов: Вторая река
Дмитрий Шабанов
Опубликовано 01 апреля 2011 года
Изрядно более года назад я перестал был колумнистом бумажной «Компьютерры» — с прекращением её издания. Я отвык от «колоночной» активности, хотя некоторая пустота осталась. Дело в том, что научную идею можно изложить в специальной статье, преподавательский поворот мыслей можно зашить в учебник. Но иногда приятно доводить до ясности свои мысли в интересных мне областях, где я не профессионал или не вполне профессионал. Покрутишь в голове что-то новое и доложишь кирпич в здание собственной мироконцепции. Нельзя ли этим заниматься и без журнала? Можно. Но не получается. Без внешнего стимула нет повода доводить свои идеи до той кондиции, когда их можно кому-то передавать, нет повода для усилий по поиску новых идей.
