– Не знаю, – качнул головой Денис. А сам подумал: «Точно, это из-за брюликов… Их там на шесть миллионов, век не расплатиться!»
– Вот то-то и оно, что вы не знаете! А кто должен знать? Это халатность – вот что это такое! Подсудное дело. И его не спрячешь. Сейчас пойдут спецсообщения во все инстанции. И милиция будет рада урыть прокуратуру, и ФСБ…
Прокурор осекся. Просчитывает ходы, подумал Денис. А ну как стукач Петровский подлянку задумал. Доложит своим: «Мол, бардак там полный, там даже сейфы вскрывают…»
– Никакой халатности, Евгений Николаевич, – сказал Денис.
– Уверены?
Ручка застыла в пальцах Рахманова.
– Так точно. Преступники могут проникнуть куда угодно.
– И все-таки подумайте, Петровский. Мы могли бы попытаться решить проблему, не прибегая, так сказать… Внутри коллектива. Если, конечно, вам…
– То есть? – уточнил Денис.
На какое-то короткое мгновение он встретился взглядом с Рахмановым. Странное впечатление: то ли прокурор стушевался, то ли обрадовался – Денис так и не успел понять.
– Хорошо. – Рахманов уже смотрел куда-то поверх его плеча, а «пеликановская» ручка продолжала выписывать кренделя в прежнем ритме.
– Пишите рапорт, как все было. А я доложу в областную да вызову милицию. Кражи – это их подследственность. Даже кража из прокуратуры! Вы можете идти. Работайте, Петровский. Пока…
В коридоре Дениса поймал Курбатов.
– Выйдем покурим, – коротко бросил он.
Они зашли в кабинет важняка и вышли на старинный полукруглый балкон. Внизу двигался сплошной поток машин, автобусов и троллейбусов. Пахло бензиновыми выхлопами. Зарядил мелкой дробью дождик. На тонком сукне курбатовского пиджака он оставлял черные точки, которые тотчас расплывались и исчезали, будто следы от пуль на теле Терминатора.
– У тебя ведь поджилки трясутся, Петровский, – Курбатов небрежно сунул в угол рта любимый «Данхилл» и прикурил от пьезозажигалки. – Полные штаны. Думаешь, не вижу?
Денис нашарил в кармане пачку сигарет.
– Да все нормально вроде, – сказал он. – Системы работают, самочувствие экипажа хорошее. А что?
Курбатов внимательно рассматривал тлеющий кончик своей сигареты – весь безукоризненный, подтянутый, лощеный от этого самого кончика до носков начищенных туфель. Зря ты так, Петровский. Ведь он мог бы уничтожить тебя одним пальцем. Между двумя затяжками своего «Данхилла». Палец из жидкого сверкающего металла легко трансформируется в длинное заостренное лезвие. Прошивает насквозь. Жертва трепыхнется разок, судорожно распустит крылышки и обвисает, как тряпка. А черные дробинки дождя растворяются без следа. И курбатовский пиджачок даже не покоробится, не потянется, и завтра будет сидеть так же безукоризненно.
