Стихотворения | страница 7
Отчего эти сны? Кто за ними стоит?
Кто в карманах своих все ответы таит?
Кто меня посылает во мрак и в костер?
Кто свой нож, усмехаясь, платочком обтер?
Может, бродит он где-нибудь рядом со мной?
Может, вместе в походы мы ходим давно?
Ну а может, он самый мой преданный друг
И ладонь моя знает тепло его рук?
Кто? Кривыми столбами вопросы стоят.
Неужели все просто, и он – это я?!
Капля рыжей смолы потекла по стволу.
Что ж, не радостен жребий, а главное – глуп.
1987 ноябрь
Х Х Х
А стоит ли миг ловить?
Судьба играет в лото.
На темных полях любви
Мы будем лежать в крови.
За что? Да так, ни за что.
1987 ноябрь
В м е т р о
Метро. Вагон. Свет, желтый и больной,
Стекло, заляпанное потными руками.
Над головой – тысячетонный камень,
А здесь – тепло и сухо. Вот окно,
В нем кабель вьется жирною змеей,
Мелькают лампы выстрелами вспышек.
…Она стоит и полусонно дышит,
И отражается лицо ее
В засаленном стекле. Во тьму уперся взгляд.
Ей сорок два. В ней пламя не потухло.
Но со стекла сквозь тьму глядит старуха.
И у нее давно часы стоят.
1987 декабрь
П р о г р е с с
Пыльные, ископаемые грамофоны.
Угрюмые, издергавшиеся графоманы.
Кто был изображением, а кто фоном?
Кого лебедой выкармливали как манной?
Глупые мелодии сползают с иголки,
Изломанные строки дрожат в стакане.
Мудрые исследования гниют на полке,
Бледная лебеда разрывает камень.
…Грамофоны сдают в краеведческие музеи,
Графоманские рукописи сносят в макулатуру.
Детей организованно везут к Колизею,
Дабы привить им некоторую культуру.
Истину нарезали жирною ветчиной.
Всем ежедневно выдают бутерброды.
…Мы бы с этого острова ушли давно,
Да боимся плыть и не знаем брода.
1988 январь
Х Х Х
Желтый автобус по снегу ползет,
Длинный и грустный московский верблюд.
Душу мою беспокойство грызет,
Но я и эти минуты люблю.
Что-то же есть в бесконечном пути.
Если не смысл, то хотя бы мираж.
Правда, пустыню нам не перейти…
Ну а настанет черед помирать -
Что же я вспомню? Заснеженный день?
Бедный верблюдик с отвислой губой,
В сердце таская озябших людей,
Как же мы все-таки схожи с тобой.
Путь наш лежит меж блаженства и зла
И перед нами встают миражи.
Но это лучше, чем серая мгла.
Вот потому-то и хочется жить.
1988 январь
Царь Петр
Он Россию поднял на дыбы.
Поднял с помощью замшелой дыбы.
И тянулись черные столбы,
И чернели спекшиеся глыбы,
А его запекшиеся губы
Прошептали: "Может, все зазря?"
Но и хрип усопшего царя
Заглушили бронзовые трубы.
Лихо завертелось колесо.
Так пошло, что не увидишь спицы…
Для него ж настал тяжелый сон: