Не зря ботинки истоптал.
…Но знаешь, на твои вопросы
Ответы были б слишком грубы,
И хоть я Истину и видел,
Я говорить тебе не стал.
1985 сентябрь
И швырнул меня ее взгляд
на обледенелую площадь,
На крутой декабрьский лед,
в трясину густеющей ночи.
И лиловыми вспышками фонарей
осветилась тусклая правда:
Ни в этом и ни в каком декабре
не пробить глухую преграду.
Мне автобус мигнул огнем,
раскрыл гостеприимно двери.
Через час приеду на нем
я к дому, где мне не верят,
Где считают меня давно
чем-то вроде половой тряпки,
Пригодной для вытирания ног.
…Там я скажу, будто все в порядке,
Что дела у меня идут,
что любви и добра – навалом,
Что, наверное, в Новом Году
неприятностей будет мало.
Так я долго им стану врать -
пусть устанут хотя бы слушать.
А потом я скажу: "Пора!" -
мне жаль их бедные уши.
И по лестнице черной, глухой
я войду в чернильную темень,
И под первым же фонарем
от меня оторвутся тени,
Но останется этот взгляд,
что никак из души не вырвать,
Да и стоит ли вырывать?
1985 ноябрь
Счастливые часов не наблюдают.
Оно понятно – им часов не дарят,
Напротив – вечно время отнимают
И крылышки заботливо ломают.
Они же вдаль по солнечной дороге
Идут, прогуливая все уроки,
Забыв про все газеты и анкеты,
Ракеты, комитеты, турникеты…
Им южный ветер волосы колышет,
Им улыбаются коты на крышах,
И хоть их время каменное давит,
Но – этого они не наблюдают…
1985
Что мне выпало? Судьба
От столба и до столба,
Солнце, травы, синий бор,
В сердце сжавшаяся больЕ
Что мне выпало? Холмы,
Стены каменной тюрьмы,
Дыба, факелы и тьма,
Бред сожженного ума.
Этот жребий _ просто сон,
Но ведь в нем-то вся и соль,
В нем ведь правда, а не в том,
Что в расстегнутом пальто
По проспекту я иду
В безопасном сем году.
Что ж мне выпало? Судьба,
Тени от врытого столба,
Солнце, сосны, муравей,
Боль в усталой голове.
1986, февраль
Вот и отходят в историю
Такие имена, как Слуцкий.
В огромном черном коридоре
Стоят они, кому не вернуться
В солнечные мартовские снега.
Они стоят во тьме как в очереди.
Кто будет плакать над ними, кто ругать,
Кто будет им в мертвые очи глядеть…
Но История, знаете, это История.
Вчера в нее зашел поэт Слуцкий,
Простой человек, который
Уходя, всегда обещал вернуться.
Но из того черного коридора
Никому не выбежать на мартовский снег…
Люди, вздохнув, задергивают шторы
И гасят электрический свет.
1986 март
Оборвать привычный путь,
Позабыть закон суровый,
Холод воздуха сырого
С наслаждением вдохнуть.
Засмеяться просто так
На троллейбусной площадке
