— Говорят, что надо позвонить домой, в офис, в Москву, чтобы оттуда прислали деньги.
— Они хоть знают, где Москва? Объясни, что это далеко. Сколько они хотят?
— Двести тысяч. Долларов.
— У нас нет таких денег, — Гранцов развел руками.
Это звучало очень правдоподобно из уст человека в тельняшке и джинсах, но «Троцкий» гневно закричал на Оксану.
— Они убьют вас.
— Зачем снимали?
Фотограф дал Оксане стопку снимков, и она передала их Гранцову, не рассматривая.
— Это фото тех, кто не заплатил.
— Интересно, — сказал Гранцов. — Стреляют в ухо. Вижу резаные раны на груди. Пытали, наверно. Спроси у него, а есть снимки тех, кто заплатил?
Красные косынки засмеялись.
— Такие снимки родственники забирают на память.
— Все понятно, — сказал Гранцов. — Как он собирается получить деньги? Телеграфным переводом? Бандеролью?
— Вы позвоните в офис и скажете, что хотите купить здесь пару дорогих машин. Пусть переведут двести тысяч на счет фирмы.
— Это займет много времени. Мы будем сидеть в этом карцере, пока не придут деньги?
— Нет. Скоро за нами приедет грузовик. Они увезут нас в лес. Там лучше, чем в городе. Чистый воздух, — Оксана переводила дрожащим голосом, а бандиты ржали после каждой реплики «Троцкого».
Фотограф порылся в своей сумке и показал еще несколько снимков. Гранцов увидел на них сидящих под деревом длинноволосых и бородатых людей. Лохмотья едва прикрывали их плечи. Руки, худые, как спички, тянулись к большой миске с какой-то кашей.
— Богатым людям полезно жить в Буццо. Они быстро меняют свою философию. Если мы не хотим умереть от малярии, пусть Москва быстро переводит деньги, — перевела Оксана.
— Как они хорошо о нас думают, — вздохнул Гранцов. — Черт с ними. Где мои документы? Я не помню номеров своей бухгалтерии. Офис, офис, как я позвоню в этот офис?
Из сумки на пол высыпались паспорта и бумажники.
«Отсюда он не сможет позвонить в Москву», — сказал фотограф.
«Пусть попробует. Зачем нам терять свои деньги? Времени много, пускай звонит хоть до самого вечера», ответил главарь.
«Нам заплатили за их смерть», — сказал толстяк с автоматом.
«Нам заплатили? За две человеческие жизни нам заплатили пачку грязных бумажек!» — закричал Троцкий, потрясая кулаками над головой. — «Ничего святого у этих гринго! Да, нам заплатили за их смерть. Я честный человек. Бизнес это бизнес. И эти русские умрут. Но только не здесь, а в Буццо. Лагерь заплатит за каждого по пятьсот долларов! А если мы еще получим деньги из Москвы, мы уедем в Майами!»
