Фатьян ждал. Подолгу сидел вечерами на улице, глядя в лиловеющее небо, высматривал, не мелькнёт ли над горизонтом возвращающийся клин. И, как всегда, упустил самый важный момент. Утром вышел на улицу и задохнулся от разлитого повсюду аромата цветущих яблонь и вишен. Вернулись почти все, даже пара приблудных слив укоренялась на том месте, где прежде росла отжившая своё груша.
Недолгий праздник цветения.
Лучше нету того цвету,
Когда яблоня цветёт.
Лучше нету той минуты,
Как закончен перелёт…
Весна…
