- Он становится каким-то бугристым и бесформенным, - доносится до него голос Экстремиста, - прямо как беременная гусеница
- И держалки ослабли, - поддерживает его Скептик. - Теперь рубашки перемешаются с носками, и все помнется
- Ничего, - слабо возражает Сердобольная, - держалки можно и поменять
- Надо вычислить, - глубокомысленно заявляет Трезвый Прагматик, может, и не стоит возиться...
От этих слов у ЧЕМОДАНА слабеет каркас и обрывается внутренний кармашек. Он готов уже оскорбленно щелкнуть замками, но вовремя сдерживается, потому что разговор еще не завершен.
- На нем почти ни царапины, - слышит он утешительный голос Сердобольной, - и потом, мы к нему так привыкли!..
- Мало ли к чему мы привыкаем!.. - запальчиво возражает Экстремист. Акробаты привыкают стоять на голове, но разве это нормально?!
- Еще неизвестно, что нам преподнесет новенький, - сомневается Скептик
- Повременим, - Трезвый Прагматик решает единолично. В конце концов, именно в его кармане лежит дальний родственник ЧЕМОДАНА - Большой Кожаный Бумажник.
И в жизни ЧЕМОДАНА начинается следующий этап - третья молодость. Изо всех сил он выпрямляет ослабевший каркас, стараясь держаться попрямее. Подтягивает ремнем скрепочную грыжу и, превозмогая ревматическую боль, лихо щелкает замками. В них, как в старых суставах, накопилось достаточно посторонней, разъедающей дряни, но если охать при каждом щелчке, это не пройдет незамеченным. А значит, надо терпеть. Наградой за терпение звучат для него слова Сердобольной:
- А что я вам говорила?.. Он у нас еще хоть куда!
- Пожалуй, - соглашается Трезвый Прагматик
- Н-да... - тянет Скептик. И даже Экстремист воздерживается от обидных замечаний.
Переполненный благодарностью, ЧЕМОДАН распахивает свою шелковую, местами потертую душу, готовый принять в нее все, и еще полстолька, и еще четвертьстолько, и еще немножечко сверх.
- Старый!
- Верный!
- Проверенный!
- Надежный! - приговаривают хозяева и, действительно, помещают в него все, и еще полстолька, и еще четвертьстолько, и еще немножечко сверх...
ЧЕМОДАН без кряхтения смыкает замки, думая, что усталость - чепуха, да и боль совсем ерундовая по сравнению с этим замечательным, ни с чем не сравнимым чувством необходимости и полноты жизни. В эту минуту в его шелковой, слегка потертой душе все на месте: слева - прохладный хлопок рубашек, справа - знакомое шуршание пакетов с бельем, в центре - легкое покалывание шерстяных свитеров, а под самой крышкой - ласковое, прохладное, родное касание шелковых блузок. Шелком к шелку, будто губами к губам, нет, щекой к щеке, нежностью к нежности...
