БЭТ: Станет манипулировать — пошлю на три буквы. Да и вообще, чего может опасаться человек, не собирающийся задерживаться на этом свете? Разве что врачей, которые обкромсают мне там мою непомерно разросшуюся личность, превратят в тихого мутноглазого обывателя, счастливо переваривающего 'сникерс' перед телевизором в обнимку с такой же инфузорией женского полу.
ХЕЛЬ: Подумай, Бэт. Хорошо подумай.
КАТЕНОК: Это Айви, что ли, инфузория?..
БЭТ (иронично хохочет, уходит).
ОНЛИБЛЭК: К психологам и тем более ко врачам не хожу. Что касается помощи друзей — дело ведь не в том, чтобы уговорить кого-то жить дальше. Можешь ли ты сделать эту жизнь такой, чтобы не хотелось уходить? Ты говоришь: 'Останься', и в глазах у тебя слезы, и все это разрывает сердце. Но что ты можешь сделать, чтобы оправдать эти слова?
МОРЕНА: Что я могу сделать? Просто отдать этому человеку жизнь. Правда, она у меня одна, и поэтому я смогу спасти лишь одного самоубийцу — и то, если он полюбит меня в ответ.
ОНЛИБЛЭК: Максимум того, что человек может дать человеку — это капелька тепла, слезы в глазах и слово 'останься'. Все остальное — только сам. Но если эти слезы искренние — кому-то их и правда может хватить, чтобы остаться. А большего нам всем на самом деле друг от друга и не нужно.
Из дневника:
'…Я не умею любить иначе, чем отдавая себя полностью. Так, что сил порой не остается даже на дыхание. Нежность, возведенная в кубическую степень, становится той же манией, страстью, иссушающей всех и все на своем огненном пути. Я двигаюсь, но движение мое кругообразно, а это все равно что топтаться на месте.
Я все больше становлюсь похожа на крикливую чайку с подрезанными крыльями, которая не может взмыть в воздух и лишь неуклюже ковыляет по песку, грузно переваливаясь всем телом.
……………………………………………
Мне кажется, что я умею любить, но не умею быть любимой.
В этом вся беда.
И комплексы, комплексы, комплексы…
……………………………………………………
Я все еще рассказываю себе сказки. Мечты, которые никогда не смогут сбыться. Это инфантильно и малодушно — убегать от реальности, прятаться от нее за стеной выдуманного мира, где все всегда заканчивается хорошо и который требует от меня не действий, не волевых решений, но всего лишь сладостных усилий воображения.
Полюбив тени, не становлюсь ли я сама призраком, тенью тени, отражением лунного света в осколках зеркал? 'Мир лишь луч от лика друга, все иное — тень его…'
Моя любовь развивалась, как младенец в утробе, проходя разные стадии: немое восхищение, пронзительную жалость, нежность, смешанную с отвращением, жаркую боль… и наконец все это вылилось в абсолютную эмоциональную зависимость.
