– А помнишь… – Он снова взял в руки кисть, но к холсту даже не повернулся, а стал грызть кончик ее деревянной ручки. – Помнишь, как в нашем номере было холодно? Мы даже любовью занимались в одежде.
Я молчала. Вот она, его игра.
– У тебя всегда с-сначала были холодные губы, как у статуи, а потом я обжигался о твое тело.
– Жень, я пойду. Это слишком.
– Наташ, ты же не думаешь, что я смогу отпустить тебя, сделав твой портрет? Не делай вид, что ты согласилась позировать только потому, что я выполнил твою просьбу.
– Ты, видно, думаешь, что я до сих пор влюблена в тебя?
– Но я же вижу, как ты на меня смотришь.
Я начала злиться.
– Похотливо? Так я на тебя смотрю?
– Ты чувствуешь то же, что и я. Ты понимаешь, что друг без друга мы живем просто как глупые механизмы. Я не могу работать без тебя. Да, я помешался на тебе. И я говорил тебе, что со мной это уже полгода. До этого мне казалось, что ничего, можно жить и так, самому.
– А Инна?
– У нас другие отношения. Это глупо звучит, но нас связывает только искусство, работа. Она живет своей возвышенной жизнью. Она много работает: воспитывает учеников, деятельность развела в Союзе художников, занимается всеми делами в галерее. Она активная личность, по-своему счастливый человек. А я – другой. Я хочу только писать, делать только то, что мне близко. Причем, видишь ли, у меня получается. По отношению к Инке я долго чувствовал себя скотиной, сволочью, предателем, негодяем. Но, понимаешь, на самом-то деле я не виноват. Мы поженились, потому что так хотел мой папа. Она была его ученицей, единственной настоящей ученицей. Он хотел, чтобы она была членом нашей семьи. Мне, конечно, папа руки не выкручивал, она мне нравилась. Да я рассказывал тебе и раньше! Но не было между нами ничего подобного тому, что…
– Нет, хватит, я ухожу.
Женя замолчал и опустил руки. У двери я оглянулась на него. Он смотрел мне вслед, склонив голову к правому плечу и улыбаясь той же самой всезнающей улыбочкой.
