– Ну что?
– А ты не видишь? У нее очень много возможностей в жизни: стать великой поэтессой, адвокатом, ученым, серфером, уборщицей, шпалоукладчицей, моделью, астронавтом…
– Дольче, перестань.
– …но она никогда не будет художником.
Он начал говорить терминами, а я призадумалась – я увидела то же самое, что и Дольче, а Инна хвалит каляки-маляки Варьки, будто это ранний Леонардо.
– Неужели же Инна этого не видит?
Дольче призадумался, перебирая рисунки.
– Она должна видеть, – проговорил он задумчиво. – Вообще, как-то это все подозрительно малообъяснимо. Зачем она обнадеживает девочку? И зачем было рассказывать ей эту старую историю о тебе и Женьке? Разве что Инка хочет тебе напакостить, поссорить с Варькой.
– Но за что? В смысле, почему теперь? Мы с Женькой не встречаемся восемь лет!
– Не знаю, – ответил Дольче. И тут же укусил меня: – Видишь, а ты говоришь, что кончилась темная полоса. Она не кончилась! Она не кончится, пока мы не найдем убийцу Боряны.
Покачав головой, я все же решила не спорить с ним. Время лечит. Я тоже думаю о Борянке каждый день, я тоже хочу вцепиться в морду ее убийцы ногтями, но жизнь – штука несправедливая. И сейчас у меня есть заботы, которые в сторону не отложишь. Поэтому я решила уточнить еще раз:
– Ну что, из Варьки художник не получится? Ты действительно так считаешь?
Дольче считал.
Вечером я вышла из Центра и остановилась на тротуаре. Теплый ветер ласкал мои голые ноги, трепал подол юбки, гладил плечи, путался в волосах. Эта осень была такой красивой и такой жестокой по отношению к нам, теперь уже только троим. Я запомню ее именно такой: красивой и жестокой.
У банкомата на углу стоял человек в черной бейсболке. Он больше не носил свои темные, скрывающие глаза очки, поэтому уже не напоминал мне террориста. Этот человек смотрел на меня, как смотрит на солдата с ружьем приговоренный к смерти, а мне не хватало решимости сделать в его сторону хотя бы один шаг. Решившись, я двинулась к нему навстречу, а он пошел ко мне. Мы встретились у банера сити-формата с рекламным лозунгом: «Мечты сбываются». В этом крылась какая-то ирония.
– Я буду позировать тебе, если ты сделаешь для меня кое-что, – сказала я почему-то осипшим голосом.
– Ч-что? – Женька смотрел на меня, еле заметно улыбаясь, словно знал все мои мысли и заранее принимал все мои требования.
– Завтра ты придешь на урок живописи в Доме детского творчества, который будет проводить твоя жена, и скажешь моей дочери всю правду о ее способностях.
