Так уж привыкли… Пишем о войне,
О судьбах в ней людей,
Как будто в нас обязанность вдвойне,
И долг несбывшихся идей.
И вот несём угар,
И души обольщаем,
И нищенствуем в поисках добра,
Над мелодрамой чувственно рыдаем,
Но всё холодная, холодная игра.
Сосём из пальца дурь, наивно зубоскаля,
холопствуем, читатель, пред тобой,
Но умерли взлелеянные дали,
И кормим дух прокисшей бузиной.
А ты, читатель, глуп. Разменная монета
всё прошлое уже теперь давно,
Героями лишь пыль дорожная согрета,
В рассказах же герои — гуано.
