Хватит про грудь, вернемся к лицу. Кончик ее маленького аккуратного носа слегка лоснился, а на лбу виднелась россыпь мелких красных прыщей, однако, не считая этого, никто не стал бы отрицать, что лицо это… лицо это было просто замечательным. Глаза ее были закрыты, и он понял, что не может вспомнить их цвет — помнит только, что они большие, ясные, смешливые, как и две морщинки в уголках ее широких губ, как две скобки, которые углублялись, когда она улыбалась, а случалось это довольно часто. Гладкие розовые щеки в веснушках, похожие на подушечки и на ощупь наверняка теплые. Ненакрашенные, но красные сами по себе мягкие губы. Она держала их крепко сжатыми, когда улыбалась, словно не хотела обнажать крупноватые для ее рта зубы; к тому же один из резцов был слегка надколот. При этом возникало впечатление, что она что-то утаивает: смех, умное замечание или невероятно смешную шутку.
Если он сейчас уйдет, то наверняка никогда больше не увидит это лицо — разве что во время кошмарной встречи выпускников через десять лет. Она придет на встречу располневшей, разочаровавшейся в жизни и начнет ворчать, что он тогда улизнул, даже не попрощавшись. Поэтому лучше уйти тихо и не ходить на эти встречи. Надо двигаться дальше, думать о будущем. Там, в будущем, будет еще много разных лиц.
Но когда он уже решил вставать, губы ее вдруг дрогнули и растянулись в широкую улыбку, и, не открывая глаз, она сказала:
— Так что ты думаешь, Декс?
— О чем, Эм?
— О нас. По-твоему, это настоящая любовь? — спросила она и тихо рассмеялась, крепко сжав губы.
— Ты не можешь просто уснуть, да?
— Нет, когда ты пялишься на мой нос. — Она открыла глаза: зелено-голубые, ясные и умные. — Что у нас завтра? — пробормотала она.
— Ты имеешь в виду сегодня?
— Да, сегодня. Что за чудесный новый день нас ждет?
— Суббота. Выходной. День святого Свитина, между прочим.
— И что это за день?
— Есть примета такая. Если сегодня пойдет дождь, то он будет длиться следующие сорок дней — или все лето, точно не помню.
Она нахмурилась:
— Не понимаю.
— И не надо. Это просто поверье.
— Где будет дождь? Где-нибудь он всегда идет.
— На могиле святого Свитина. Он похоронен в Винчестерском соборе.
— Откуда ты столько о нем знаешь? — проговорила она, уткнувшись в подушку.
— Ходил в школу имени святого Свитина.
— Ах да.
— «Как на Свитина дожди, что-то там… та-та… не жди».
— Красивый стишок.
— Ну, я его до конца не помню.
Она снова засмеялась и сонно оторвала голову от подушки:
