— Может, и так. Только мы подумали: ты выходные погуляй, устроишься, обдумаешь — может, надумаешь. Оно не бесплатно, конечно, сам понимаешь. Только дай мне знать, если надумаешь.
— Да чтоб я сдох.
— Увидимся, Ники.
Я сидел там и пялился на стены. Ясно, чего ему от меня надо. Только вышел из тюряги, а ребята легавые тут как тут: будь любезен, стучи на парней.
Какая уж тут на хрен вера в британскую полицию.
— Норин, — говорю, — я жрать хочу и пьян уже — отвык там от пива.
— Ладно, Ники, поехали, поищем местечко.
И вот мы с ней поехали, нашли местечко где-то на рынке и я, помнится, ел пирожки, картошку и пил кофе. А Норин пила только диет-колу, чтоб титьки эти свои в форме держать.
От одной поглядки кончить можно, ей богу.
— Так что за дела, Норин? — спрашиваю.
— Пока секрет, Ники.
— А почему тебя послали?
Смутилась; белые от этого краснеют, а черные, как эта Норин, темнеют только.
— Решили, что тогда ты непременно придешь. Не подумаешь, что это, может, подстава, типа того.
— А ты не подумала насчет того, чтобы нам с тобой перепихнуться, типа того?
— Иди ты, Ники, — смеется.
Эта Норин, она всегда так: кого угодно пошлет, но так ласково, что никому не обидно. Мы с ней, кстати, ни разу не обжимались — все «иди ты», да «иди ты», а мне не обидно, приятно даже.
И вот сидим мы в той забегаловке, я ем чего-то, пью кофе, на ее буфера поглядываю. Тут, поверите ли, подваливает к нашему столику какой-то чувак. Лысый такой громила, лет сорока.
— Ты Ники Беркетт?
— Нет, — говорю, — она.
— Хочу предложить дельце, — и на стол облокотился. Громадный такой жиротряс, пузо с ремня свисает. Может, из Уолтэма хмырь, не знаю.
— Да брось, приятель, я только-только из тюряги. Дай сперва хоть выходное потрачу, а?
Ну надо же, вот только что я не знал, какой сегодня день, гадал, где бы раздобыть пивка, с кем бы перепихнуться, а тут чувак предлагает какую-то там работу.
— Можешь неплохо наварить, приятель.
— Слушай, мужик, я еще корешей своих не видал, к мамаше еще не съездил, а ты…
— Очень неплохо, приятель.
— Сколько?
— Пять.
— Пять?
— Пять кусков.
Так, посреди вшивой забегаловки запросто брякнул про пять кусков.
— А чего делать-то? Паленые чеки наличить? Молоко с порогов таскать?
— Мужика одного убрать. Чтоб под ногами не путался. Могу устроить суб-контракт.
Написал на салфетке телефон, и только его и видели.
С ума сойти.
Вот еще один хочет, чтоб я кого-то завалил. И получаса не прошло. Сначала Джордж, — тот прямо не говорил и, может даже, конкретно не имел в виду, но ясно же, чем эта цепочка заканчивается. А теперь еще и этот, за пять вшивых кусков. И все из-за того случая.
