Бубнов не звонил.
А Эллочку снова подбросили вверх качели. И опять яблони цвели, и опять казалось, что никакой Бубнов не бабник и что она, Эллочка, настолько лучше и краше и бухгалтерши, и крановщицы, что не влюбиться в нее было просто невозможно. И сидит там где-то Бубнов, и страдает, и пытается отстоять свою свободу, а сам только и повторяет про себя заветные цифры Эллочкиного телефона.
Вот и пусть звонит первым. А она, Эллочка, подождет.
Весь четверг снова Эллочка держала себя в руках: когда левая рука тянулась к телефонной трубке, правая ее останавливала, и наоборот. Не считая три раза – с понедельника – измененной прически, вызывающего мини и поспешных удираний всякий раз, когда существовала хоть малейшая опасность столкнуться с Бубновым в коридоре, Эллочка ничем не выдавала своих чувств. Номер едва не был сорван.
В пятницу Эллочка старательно избегала Драгунову: проще говоря, закрыла кабинет на ключ, повесила на дверь записку: «Я в цехе» – и смылась к Маринке. Не застала ее на месте, несказанно этому удивилась и, поразмыслив, удрала в ближайшее к заводу кафе, прихватив с собой свежий номер «Космополитэна».
И опять качели скинули ее вниз. Не звонил Профсоюзник. И не мучился он, глядя на телефон. А просто выкинул глупую Эллочку из своей жизни, как использованный одноразовый носовой платок.
