— А деньги зарабатывать нужно, а не «зайцем» ездить.
Делать нечего.
— А я уже заработал…
Опять лезу в карман за бумажкой. Достаю, разворачиваю ее, показываю дежурной.
— Видишь, как много заработал?
Тут она теряется, испуганно оборачивается за спину.
Оттуда тотчас появляется еще одна серая личность с палкой о трех концах.
— В чем тут дело? — спрашивает он у дежурной, глядя на меня усталыми глазами.
Дежурная, видимо, посчитав, что, подобно шекспировскому мавру, дело сделала, отодвинулась от меня в сторонку. Делать нечего, подаю справку сержанту. Тот ее бегло просматривает, сам аккуратно сворачивает, возвращает мне.
— Проходи, — кивает мне в сторону эскалатора.
Бабулька-дежурная косится в его сторону настороженным взглядом, однако возражать не решается.
— Тебе куда ехать-то надо? — интересуется милиционер. — Далеко?
Что ему ответишь? Не изливать же душу здесь, в этой толчее…
— До Белорусского вокзала.
— Знаешь, как проехать?
Усмехаюсь. Хотя усмешка вряд ли получается по-настоящему веселой.
— Знаю, — киваю в ответ. — Все знаю…
Сержант опять глядит на меня выжидательно, очевидно, уловив двусмысленность моих слов. Но ничего не говорит, только козыряет небрежно и возвращается на свое место у турникета.
…Как же я отвык от этого великолепия московского метро! Стою на бесконечной ленте эскалатора, мимо проплывают столбики светильников, по телу струится приятное тепло, ноздри щекочет специфический запах «подземки»… Как давно я здесь не был!
Правда, с тех пор, как я тут был в последний раз, метро, вижу, здорово изменилось. В вестибюле справа мелькнула закусочная, мусора добавилась, в смысле не «мусоров», а именно мусора — всюду банки пустые валяются, какие-то пакеты… Впрочем, и «мусоров» тоже стало больше, причем все в бронежилетах, часто с автоматами… (Не дай, как говорится, Бог, в такой толпе — да из этого укороченного «калашникова» полоснуть! Его остренькие пульки такого натворят!..). На стендах вдоль эскалаторов рекламные щиты уговаривают покупать колготки, слушать какое-то радио, есть бутерброды… Вокруг все едут с исполинскими полосатыми неподъемными сумками, с рюкзаками или тележками…
А главное, на что обращаю внимание, это то, что вокруг очень мало улыбающихся лиц. Все хмурые, озабоченные, смурные… Сначала было я подумал, что это мне так кажется под настроение. Однако потом убедился: а ведь и в самом деле не улыбается народ. Как будто тут собрались только придавленные заботами и проблемами попутчики. Может, это от того, что возле вокзала нахожусь?
