— Вот что, друг Серега! — вздохнув, сказала Надя. — Сходи в деревню, узнай, в каком доме живет Глафира Петровна Разоренова. Поговори с ней. Расспроси, что и как? Потом доложишь.
— О чем расспрашивать-то? — удивился Сергей.
— Вообще! Как жизнь, настроение, трудовые успехи…
— Пошлет она меня!
— Ну, не знаю! — раздраженным тоном сказала Надя. — Скажи, из районного собеса. Мол, проверяем условия жизни многодетных матерей. На предмет улучшения.
— Сколько у нее детей? — глупо спросил Сергей.
— Понятия не имею. У таких всегда семеро по лавкам. Вот, возьми папку с бумагами. Для солидности.
Надя достала из-под сиденья папку, положила ему на колени.
— Не потеряй! Там ноты, тексты песен…
— Почему я? Может, вместе сходим.
— Отва-али-и! — отрезала Надя. И резко отвернувшись, стала смотреть в окно.
Сергей вылез из машины, не без труда перебрался по мостку на ту сторону, (гнилые бревна угрожающе поскрипывали!), и по тропинке поднялся к деревне.
Деревня была мертвой. Пять-шесть домов вдоль узкой улочки явно не имели хозяев. Окна с выбитыми стеклами, крест накрест забитые досками, двери распахнутые настежь. Покосившиеся заборы, заросшие бурьяном огороды. Ни криков петухов, ни мычание коров, ни лая собак. Только в самом последнем доме, стоящем почти у леса, кто-то обитал. Во дворе на веревке висело белье, над трубой вился легкий дымок.
Подходя к этому последнему дому, Сергей вздрогнул, и замедлил шаг. Он услышал тонкий детский голосок: «Мальчик мой! Я жду тебя! Мальчик мой!..». Посреди двора, на перевернутом ржавом ведре сидела крохотная девочка. Укачивала на руках рыжего котенка и тихо пела: «Мальчик мой! Я жду тебя!..»…
Сергей открыл калитку и кашлянул. Девочка подняла на него худое бледное личико. Лет семь, восемь. Большие светлые глаза. Под глазами синие круги. Вся какая-то бестелесная, почти прозрачная.
— Дома кто есть? — спросил Сергей.
Девочка внимательно осмотрела его форму секьюрити и спросила:
— Дядя, ты мент?
— Я из собеса.
— Из Софрино?
— Ага, из Софрино. Дома взрослые есть кто-нибудь?
— Маманя. На кухне обед жарит.
— Позови ее, пожалуйста.
— Зачем?
— Какая ты любопытная. У меня к ней серьезное дело.
— Витьку в тюрьму забрать хочешь? Его нету.
— Какого Витьку?
— Братана. Он платформе у дачников кошельки тырит, — бесхитростно сообщила она.
— Тырить чужие кошельки нехорошо, — строго сказал Сергей.
— Дачники, они богатые, — вздохнула девочка. — С них не убудет. Каждый день жареную курицу жрут. И водкой запивают. Дядь! Дай пять рублей? Очень надо, — без перехода попросила девочка.
