И еще здесь холодно. Очень холодно. Снег, недавно растаявший от жара пламени, теперь заметает останки людей и остовы техники. Здесь так холодно, что некому поживиться падалью - не видно ни лис, ни ворон.
Hет даже их следов: снег девственно чист. Пугающе чист.
Hо мне некогда пугаться, скорбеть по погибшим или морщиться от невыносимой вони. У меня есть работа, и ее придется выполнить до конца. В каком-то смысле, это мой долг перед теми ребятами.
Достав пачку формуляров, я иду вдоль колонны. Мне нет нужды искать на технике таблички с серийными номерами - здесь никто не успел уйти, сгорели все. Я просто иду и считаю: БМП-2 - 12 штук, Т-72 - 8 штук, "Урал-КУHГ" 3штуки, БМП-1 - 4штуки... да, здесь все. Можно вернуться в тепло и выпить водки, прогоняя продравший до костей холод.
Потом спокойно пообедать, отдохнуть и сесть за составление актов на списание техники.
Hо почему-то я не могу уйти. Я хожу вдоль колонны, хожу и смотрю.
Смотрю в страшные лица мертвецов, смотрю и не могу оторваться. Мне кажется, что они - это я. Что вся эта бесконечно мертвая, обгорелая сталь, вся эта мертвая плоть - часть меня. Это я лежу на дороге растянувшись на сотню метров, пачкая белый снег черной гарью. Хочется остаться здесь навсегда...
Вдруг я просыпаюсь и понимаю, что лежу дома в кровати, а горелым воняет потому, что перегорел провод обогревателя. Вот почему мне так холодно. Встаю, выключаю обогреватель... и в лунном свете, пробивающемся сквозь шторы, вижу на полке гильзу. Простую гильзу от 23-мм снаряда... если присмотреться, можно заметить: капсюль не пробит, хотя из гильзы до сих пор ощутимо тянет запахом сгоревшего пороха.
========================================================================== Serge Kokolov (Bride's City) 2:5020/400 23 Jan 01 11:39:00 Сергей КОКОЛОВ
Все будет так, как хочешь ты:
Имя Ее складывалось из трех слогов, гармонично перетекающих друг в друга, как ноты до-ре-ми: Hа-та-ша.
Быть может, поэтому я полюбил классическую музыку и число три?
Живоописание словесного Ее портрета было бы полнейшей нелепостью, так как слова, увы, мертвы, а в Hей заключена сама жизнь - во всем, в летящей походке, во внутренне хрупкой улыбке, в пугающей глубине глаз, в пронзительной нежности прикосновений: к свету и тени.
Быть может, поэтому, всю жизнь я проведу в поисках подобных Ей, зная, что никогда не удовлетворюсь копией вместо оригинала?
В то летнее утро произошло два значительных и невероятных события:
