— Знаешь, кто поет?
— Мерцалова, — слегка обиделся сторож. — Ирина Мерцалова. У меня с ней пластинки есть…
— Погоди, дай послушать,
Умру ли я, ты над могилою
Гори–сияй, моя звезда–а!..
— В Большом театре выступает, — сказал сторож, — Мы с супругой еще на балет с ней ходили.
— На оперу, — поправил председатель задумчиво.
Накидано, насоломлено,
На меня, на атаманку, наговорено.
Что хотите, говорите — будет все по–моему,
А твои штаны в полоску оболью помоями!..
— То есть?.. — пробормотал ошалевший председатель. — В смысле? Это не радио…
Возле участка Васина стоял белоснежный «Мерседес». За забором на ошкуренных бревнах восседала не очень молодая красавица. Она пела, простирая роскошные руки к Петру Ивановичу. Тот стоял перед ней со стаканом желтого питья. Ах тын–перетын, Перетыннина, Любовь, как огонь, Перекинется!
Красавица закончила свою партию. Петр Иванович плесканул из граненой бутылки в ее стакан, они чокнулись, выпили и поцеловались. И только тогда она небрежно заметила:
— Петя, к тебе гости.
Петр Иванович обернулся.
— Заходи, мужики. Сватья моя — Ирина Васильевна Мерцалова.
…И зря он сомневался насчет экипировки. Встречающие — в основном, мужики — все были в черных костюмах, в шляпах. Только у евреев шляпы черные, а у Петра Ивановича — беж. И рубашки у них почему–то без галстуков. Зато волосня какая–то по бокам. Может, это пейсы и есть? Скорей всего. А у некоторых еще из–под пиджаков бахрома белая вылазит… Так. А кто ж меня встречает?.. Должны с плакатом…
— Васина кто встречает?! — гаркнул он.
Из толпы выпростался запыхавшийся лысый бородатый мужик лет сорока пяти в толстых очках. На груди у него висела табличка: «Встречаю Васина Петра Ивановича». Петр Иванович никогда еще не видел свою фамилию, написанную такими большими буквами.
— С приездом, Петр Иванович! — Лысый без разговоров перехватил у него чемодан с электричеством и, к немалому удивлению Петра Ивановича, не помер тут же на месте. Похилился малость, но попер без особой натуги.
— Может, тележку взять? — предложил Петр Иванович.
— У меня машина рядом, метров триста.
«Дает еврей!» — улыбнулся Петр Иванович, и настроение у него пошло на поправку. Он кивнул на окружающую среду:
— Тель–Авив?
— Он самый. Не люблю, Жлобский город. На Бескудниково похоже. Иерусалим увидите, это да!
В зарубежной машине, иномарке, сидела баба, помоложе лысого, но тоже в очках, правда, не таких толстых. Малость вислоносая.
— Алка, жена моя, — сказал лысый и только сунул гостю вялую руку. — Миша. По–здешнему, Моше. Так ведь и она по–тутошнему не Алка…
