Мы закрываем тему. Беседуем о том о сем. Милые, теплые школьные воспоминания. Вести о былых одноклассниках.
— Супругов Злобиных видишь? — спрашиваю я.
Он вздрагивает.
— По теории вероятности.
— Это еще как?
— В одном ведь городе живем. Иной раз и столкнешься…
— Динка… Помнишь, как ее дразнили? А теперь — покупай цветной телевизор!
Он смотрит на меня в упор — темными, спокойными глазами.
— Она из тех, кто умеет догонять горизонт… Я — нет. У каждого своя дорожка. Кому-то надо и слона плоского делать.
…Он прощается вежливо, словно и не Марк. Приглашает заходить снова.
Приглашает — «неконструктивно».
Мой супруг, Вадим Васильевич, поедает разогретый вчерашний обед с черствым хлебом. Встречает меня вопросом:
— Итак, какие стенки нынче лбом прошибались?
Я кладу в хлебницу его любимый батон за шестнадцать копеек, золотистый и узкий, словно копченая щука. Он хмуро отрезает горбушку. Батон мягок, как пух.
Теперь можно отчитываться.
— На выставке корешковой скульптуры побывала. — Накладываю себе на тарелку, сажусь к столу.
— Эт-то еще что?
— Ну, знаешь, есть такое… Ищут люди корешки, веточки, похожие на что-либо, подчищают их, подстругивают, что-то добавляют — получается фигурка.
— А, видал по «теле». Кикиморы, балерины, олени. Баловство! И что же?
— Показала я устроителям Марковы работы. Выслушала охи и ахи. «Но, — говорят, — не наш профиль».
— И верно, не их.
Вадим кладет вилку, промакивает губы бумажной салфеткой.
Сейчас он послеобеденный, уступчивый, расположенный к благодушному философствованию.
— Странный вы народ, учителя, — начинает он. — Ну, не выстроил человек жизнь по твоим предположениям, ожиданий твоих не оправдал. Прошумел и затих, как весенний дождик. Ну и что? Разве каждому дано?
— Ему — дано.
— Ну, как поглядеть. Вот у меня тоже был в юности приятель, стихи писал. Так он говорил: «Чувствую: если не выскажусь — сожжет меня изнутри!» А твой, как его, Гурков, — зачем его натягивать? Будет творить, коли припечет!
Я молча убираю посуду. С благодушием не поспоришь. Оно, как желе, ножом не режется. Оно обволакивает, как туман.
Может, и прав мой рассудительный супруг? Что с того если я помню, как пылал, кипел этот мальчик, вырезая из кости стрекозу — «и чтоб крылья просвечивали!» Кипел, кипел — и выкипел. И нужна ли еще людям эта стрекоза?
— Ты все стараешься повысить процентовку положительного в человеке, — уже совсем ласково подытоживает Вадим. — В школе это понятно. А ты всегда и всюду учительница. Не всякому это по душе, знаешь…
