В такси все ехали молча. Даже жизнерадостная Флор сникла и непрестанно зевала.
— Да-а, — протянул Умберту. — Сказывается напряжение последних дней… Я с удовольствием поспал бы с полчасика.
— Поспишь у меня, — предложила Флор.
— А можно мне тоже у тебя поспать? — встрял в разговор Жилберту, при этом тесно прижимаясь к модельерше.
Та недовольно поморщилась и, отыскав глазами Родригу, возмущенно спросила:
— У вашего джазмена проблемы с женщинами?
В тишине автомобиля вопрос Флор прозвучал нелепо. Пожилой таксист укоризненно посмотрел на девушку в зеркальце заднего обзора. Однако Флор этот пуританский взгляд совершенно не смутил.
— Потише, — зашипел Жилберту, — а то водитель подумает, будто я сексуальный маньяк, и сдаст меня в руки полиции. И придется мне ночевать не в твоей уютной постельке, а в грязной вонючей камере рядом с отвратительными уголовниками и насильниками. Ты этого хочешь?
— Сам напросился, — парировала Флор и, глянув в окно, предупредила таксиста:
— Остановитесь возле этого дома. В квартире модельерши друзья расположились, кто на чем. Умберту занял почетное место на диване, Родригу устроился в кресле, а Жилберту достался стул странной формы.
— Откуда у тебя этот антиквариат? — удивился он, разглядывая крепления стула. — Небось, от бабушки…
— Не дай бог, ты его сломаешь, — Флор погрозила кулаком и, устроившись на подоконнике, начала рассказывать:
— Этот стул и вправду достался мне по наследству, но не от бабушки…
— От дедушки, — пошутил Жилберту, но тут же осекся, так как Умберту на него зашикал.
— Я живу в этой квартире уже два года, — продолжила Флор. — А до меня здесь обитал один странный художник. Говорят, он рисовал сутками напролет, спал по несколько часов, а на улицу выходил лишь для того, чтобы купить краски…
— Ван Гог, — вновь встрял Жилберту, решивший поразить Флор своей эрудицией в области изобразительного искусства.
— Не Ван Гог, а Гоген, — Умберту выразительно покрутил пальцем у виска. Тоже мне, знаток живописи…
— Ха, нашелся ценитель прекрасного! — обиделся Жилберту. — Да я получше тебя разбираюсь в живописи. У меня двоюродный брат работает реставратором.
По крайней мере, работал, пока его не выгнали за регулярное пьянство…
— Тише вы, боевые петухи, — перебил их Родригу. — Дайте послушать Флор.
Вашу болтовню я слышу ежедневно.
Флор обернулась к нему и удивленно спросила:
— А тебе интересно?
— Конечно.
— Тогда рассказываю дальше… Самое удивительное, что работ этого художника никто никогда не видел. Все знали — он рисует, и всех интересовало что? Не раз к нему приходили старые друзья и просили показать, но он все отнекивался. Дескать, после моей смерти я завещаю вам все… Короче, он напустил такого тумана, что никто не сомневался — художник пишет шедевры…
