— Не слышу, что-то очень громко…
— ДА. ЭТО МУЗЫКА…
— Прокля…
— Что?
— Ничего. У тебя, случайно, не осталось его координат?
— Его — что? — переспросила Карусель.
Создавалось впечатление, будто ее голос колеблется подобно маятнику. К тому же это проклятый шум мешал разговаривать.
— Его местоположение.
— Ах это…
— Ты пьяна? — Герда не пыталась скрыть раздражения.
— Нет.
— Говоришь как-то странно. — Функция принудительного шумоподавления наконец заработала.
Голос собеседницы стал глуше. В любом случае это было лучше, чем разбирать слова сквозь дикий рев динамиков.
— Последствия шока. Я потеряла машину.
— Сочувствую. — Она находилась не в том положении, чтобы выслушивать получасовую историю о «последствиях шока».
— Значит, не знаешь, где…
— Почему?
— Слушай. — Герда с трудом сдержалась, чтобы не закричать. — Я задаю простые вопросы, на которые ты на редкость сложно отвечаешь.
— Это последствия…
— Я уже слышала про шок и машину. Мои соболезнования. Перезвоню, через час расскажешь, что приключилось, а сейчас извини, мне пора…
— Подожди.
— Что?
— Он, кажется, хотел тебе что-то сказать.
— Кто?
— Ты задаешь сложные вопросы, на которые просто ответить.
— Он с тобой?!
— Да.
— Тогда почему… Хотя ладно, неважно. Нам нужно поговорить.
— Моя клипса может упасть, и они…
— От этого зависит жизнь Кая. — Теперь Герда была само смирение.
— Ладно. Только предупреждаю заранее, они не обрадуются.
— Кто?
— Те, сзади.
— Не волнуйся, я разберусь со всеми.
— Ладно. Поверю на слово. И помни. Ты обещала.
— Конечно обещала, — печальным эхом отозвалась Герда, собрав волю в кулак и пытаясь настроиться на разговор.
Прошло несколько секунд, прежде чем в клипсе сотового раздался знакомый голос. И Герда произнесла заранее подготовленные слова:
— Привет, как дела? Нормально? Рада за тебя и Карусель… У меня тоже. Нужно встретиться, кое-что обсудить… Собирался найти меня, чтобы помочь Каю? Как это мило с твоей стороны…
Несмотря на все усилия, Герда почувствовала, что начинает краснеть, словно нашкодившая девчонка, укравшая любимую мамину помаду.
Дешевая косметика — удел бедных. И не только она. Маленькой девочке хотелось поскорее вырасти, стать красивой и независимой. Она мечтала вырваться из тесной каморки. А помада была пропуском в другую, яркую жизнь. По крайней мере, ей так казалось. Дочь никогда не узнала, что потеря дрянного тюбика чуть не довела мать до самоубийства.
Последняя капля. Еще один штрих. Неверное слово, жест или взгляд — и терпение лопнуло бы, как вскрытая вена…
