— Ты чего ко мне пристал, урод?! — Закричал я в трубку, не дав собеседнику сказать и слова. — Пошел ты…
— Дэнис, Дэнис… Как тебя прятать и от бандитов спасать, так «Стас, дорогой, помоги», а как все закончилось, так и забыл старого друга? Не стыдно?!
— Стас! Ты?! Ну разыграл! Ты где?!
— Я в Москве, Дэнис.
— Отлично, где мы встретимся?!
— Сегодня не смогу. Я только из Шереметьево, прилетел на симпозиум, чтобы сделать доклад. Завтра утром мое выступление, а ближе к вечеру самолет. Мы сможем увидеться только завтра в обед, если, конечно, ты не слишком занят и сможешь уделить время несчастному макароннику.
— Стас! О чем разговор! Где и во сколько?!
— Сможешь подъехать к Президент отелю в половине второго?
— Не вопрос! А связаться с тобой можно по этому телефону?
— Да, это мой итальянский номер. По нему меня можно и в Италии найти. Ну, Дэн, до завтра?
— До завтра, Стас!
— Давний приятель? — поинтересовалась Даша.
— Да, Стас Смилянский. Во многом благодаря ему я выпутался из той гнусной истории семь лет назад. Он вот уже пять лет трудится в университете Генуи в Италии. Все это время мы лишь обменивались письмами по электронной почте. И тут такая радость — увидеть заморского жителя живьем!
Таксист высадил Дашу, нагруженную фирменными пакетами и коробками, на Кутузовском. Девушка решительно отказалась отвечать на мои вопросы относительно ее сегодняшних планов на вечер, а также отвергла предложение проводить ее до квартиры. Частник повез меня дальше — на Фрунзенскую. На душе стало совсем плохо. Как теперь появиться перед женой, что ей сказать, что отвечать на ее вопросы? Былая решимость уйти от жены куда-то делась. Вопросы типа «а кому я нужен?» и «а куда я пойду?» оставались без ответа. Да и невозможно было вот так разом вычеркнуть все семь лет нашей совместной жизни, ведь было в ней хорошее, много хорошего…
С сильным внутренним напряжением я открыл входную дверь. Жена стояла в спальне перед иконами, держа молитвослов в руках.
— О, Пистимея на молитве! — оригинально пошутил я.
Катя, ни слова не говоря, закрыла дверь в комнату перед моим носом.
— Ну и фиг с тобой, — пробормотал я.
Холодильник бережно хранил для меня почти полную бутылку джина «Бифитер» и достаточно тоника. Смешав коктейль, я переоделся и устроился в гостиной перед телевизором, включив «МузТВ». На экране в рэперском экстазе кривлялись незнакомые негры, когда в комнату вошла жена.
— Денис, тебе не кажется, что нам надо поговорить? — голос ее был на удивление спокоен.
