— Уйди, гад!
(нервно рявкнула, вырвалась из хватки)
Попытки усадить, уложить своего Фокса поудобнее, привести в чувства.
— Не смей его тормошить, пока я здесь. Иначе убью… не глядя.
— Да что ты себе позволяешь??? — резко дернулась я,
"нехотя", но все же послушно оставила Мартина, сидящего на полу (облокотила на кресло),
встала, выровнялась рядом с напыщенным ублюдком.
С последних сил сдерживаюсь, чтобы не заехать кулаком… в рожу.
— Ненавижу, когда меня перебивают. А он манерам — явно не обучен.
— Ты — БОЛЬНОЙ!
— Короче, сладкая. Я по делу. И это, прежде всего, в твоих интересах.
— Да пошел ты!
— Уверенна? Уверенна, что хочешь, чтобы я ушел… и оставил, всё как есть?
— Уверенна.
— Ты даже не знаешь о чем речь.
— Мне всё равно. Ничего от тебя не хочу.
— А я хочу. Короче, зря ты так сюсюкаешься, вступаешься за него. Сука он… непорядочная.
— Да что ты знаешь о порядочности?? А?? Геер!
— Побольше твоего, родная. Побольше.
Разводит он таких дур, как ты. Женится, перекатывает договора, бумаги, сливает все добро себе в карман и на счета, а дальше — куколки, аривидерчи.
— Что ты несешь?
— Аферист конченный — этот твой… муженек без малого. Едрёна вошь, как ты только могла на такого имбицила повестись?
— Слушай, может…. ты перестанешь нести чушь… и
— Чушь? На. Вот, держи. Тут всё на него, — швырнул какой-то пакет на кровать. — Почитай на ночь глядя. Прозреешь.
— Может, мне плевать, что у него там за прошлое. Со мной он — настоящий. Честный. И он любит меня.
(захохотал, загоготал Берн истерически)
— Сладкая, не будь такой идиоткой. Ты же раньше умная у меня была. Достаток твой привлекательный. Салоны красоты, третий уже открываете с Дани. Да?
— Слушай, уходи… пока я… тебя с лестницы не спустила.
— Дорогая, если ты думаешь… что я тут из-за ревности выступаю, оклевещиваю твоего благоверного — то остынь. Мне давно плевать на тебя. Всего лишь по старой дружбе… помогаю.
— Дружбе, говоришь?
— Дружбе.
— Мы же… вроде, как и не дружили? Воевали постоянно.
(хмыкнул, отвернулся на мгновение, описывая взглядом круг;
тяжелый вздох)
— Да мне плевать, как ты всё то… называешь. Ясно?
Просто… не будь остолопкой. Не хочу потом твои сопли подтирать.
— Мои? Берн. Ты что-то путаешь… я…
— Короче, — вдруг раздраженно рявкнул, перебивая мои слова,
вмиг схватил меня за подбородок, удерживая голову на месте, приблизился к лицу, — я предупредил. Сама не разорвешь связь — я помогу.
НО свадьбы этой — НЕ БУДЕТ.
— Почему?
— Потому что гниде я тебя не отдам. Ясно?
