Черт, мы так не ссорились еще никогда.
Я едва сдерживалась, чтобы паре-тройке не набить… В общем, нервы на пределе. В голове — кавардак, зато планов — целый Ноль.
Браво, определились окончательно…. кто на каком оружии специализируется. Разбились по парам. Назначили замены. Определили разведчиков; нападающую, основную, силу и прикрывающих из тыла.
Сегодня взвод (по крайне мере… в мирной обстановке) признал во мне своего Лидера.
Что же, то, что будет завтра — это будет нечто.
Иль цирк — иль творение гениев.
* * *
Моей парой была Лерка.
…
Черт.
Юрка… Юрка…
Ни на секунду не выходил из головы.
Мой поступок. Поступок… я уже кляла себя за него.
Хотя… хотя, наверняка, поступила бы так, окажись в той ситуации снова.
Всё равно домой уже не вернусь, всё равно судьба РАСПИСАНА — тогда ЗАЧЕМ убегать от радости, удовольствия… Черт, СЧАСТЬЯ…. если оно нам обоим улыбается?
Зачем?
Почему? Почему сразу рисовать все в черные тона, если на руках — есть и цветные карандаши? Мелки.
Мелки… пройдет дождь — и смоет всё нахрен. Но это будет — потом. Потом… если вообще когда-нибудь будет. Может, притрусит снегом — да и только?
ПОЧЕМУ убегать… от меня, от себя?
Не знаю.
Чертов бой.
Я искренне пыталась думать только о цели, но едва выпадал момент затишья — как боль возвращалась… и голос… в "ушах", Юркин голос… вновь пробуравливал в сердце дыру…
Мысли… тихим плачем наливали душу тяжестью, переживанием и обидой.
Ублюдок. Трус.
…
* * *
(Юра)
…
— Света! Света!!! Ты жива??? СВЕТА!!!!!
Отзовись!
На грани писка, крика, плача…
… дико зашипела рация, хрипя своим бездушным пульсом.
Застыл. Замер. В груди… вмиг все поледенело, покрываясь жестким настом.
Не дышу — лишь болезненно, маниакально, психопатически вслушиваюсь в рыпение — ТИШИНУ… на том конце "провода".
(а грубый, колкий ком застрял в горле — разрывая плоть в клочки)
— Светочка… — и снова плач… тихий такой, отчаянный.
Казалось, кто-то резал на ленты мою душу… и бесчеловечно вил затем из них веревки.
И снова ничего не могу с собой поделать — жду, жду звуков, ПРИГОВОРА.
Не ше-ве-люсь.
— Да, СУКА, трава… гребанная, скользкая… Жива я, жива… Только, черт… всё болит. Сука, знала, что навернусь. И дернул бес туда ползти. Ублюдки.
Шизофренически рассмеялся… рассмеялся я, захохотал… на грани истерики.
Моя, моя Киряева.
Живая.
— Вы где? Света, вы где??? — нервно заорал наконец-то я в рацию…
а руки уже выплясывают, сражаются с радаром. Выстукиваю пальцами по кнопкам, взглядом ищу заветную надпись.
