Ее Повелитель сидит во главе стола. Перед ним столовый прибор. Она, в прозрачно-невесомом белье, с опущенной головой, стоит чуть позади с кувшином вина, готовая по кивку головы наполнить бокал. Горят свечи. Отблеск пламени отражается в его глазах. Девушка смотрит на него из-под полуопущенных ресниц и ждет любого приказа. Он молчит и думает о чем-то своем. Брови чуть сдвинуты. Но вот выражение его лица меняется. Морщинки разглаживаются. По губам скользит легкая улыбка. Едва заметное движение головы, и бокал наполнен. После первого глотка еще недавно такой холодный взгляд теплеет. Сердце покорной служанки готово от радости выпрыгнуть из груди. Вьюга стала меньше завывать, дрова потрескивают веселее, тепло сладостно распространяется по телу. Любимому хорошо, и это самая лучшая награда…
Совсем немного остается до боя часов… Стол накрыт, свечи зажжены. Мягкий полусвет выхватывает из мрака елку. Чуть поблескивают шары. Новый год, новый день. В прошлом останутся все невзгоды, печали. Всех влечет новое и неизведанное. Надежда на что-то несбыточное. Надо только очиститься перед часом волшебства, когда время на миг остановится, и тут же с новыми силами начнет следующий отсчет. Растоплена баня. Горячий воздух, перемешанный с запахом дерева, заполняет легкие. Вымочены и готовы розги в кадушке, гибкие и тонкие. Взмах. Свист рвущегося воздуха. Тело вздрагивает в предвкушении и страхе. Это плата за прошлые ошибки. Пусть они останутся в старом году. Ничто не помешает встретить новый миг с чистым сердцем, телом и душой…
Медленно покачивается кресло. ОН сидит, прикрыв глаза. Расслаблен, спокоен и умиротворен. На круглом столике стоит высокий кованый подсвечник. Свечи догорают. Рядом неполный стакан с коньяком. В пепельнице тлеет сигара. У ЕГО ног на мягком ворсистом ковре свернулась девушка. На ее тонкой шее черный кожаный ошейник с кольцом. От него тянется цепочка. Кончик в руке мужчины. Длинные черные волосы девушки струятся по обнаженным плечам. Рядом раскрытая книга. Девушка читает вслух. Тихо звучит музыка. «Вальс цветов»…За окном светает. Вьюга кончилась. Мягкий пушистый снег падает… падает… Кончился длинный день… Кончился год… Впереди новый… И он будет совсем другой.
Рука ложится на мое плечо, затем медленно движется дальше. Длинные сильные пальцы поглаживают мою шею.
— Ты давно вернулся? — спрашиваю я, пытаясь закрыть собой ноутбук.
— Только что.
Голос туманит мой разум. Прикосновения сводят меня с ума. До сих пор. И ведь он ничего не делает, не использует никаких сил. Он просто стоит рядом, а его теплое дыхание слегка шевелит мои волосы, когда он, склонившись надо мной, читает то, что я только что написала в своем дневнике.
