Есть страна, из которой давно и навек
Улетели все ангелы, чувствуя грех.
Небеса сыплют сверху то пепел, то снег…
В той стране, где прошедшая жизнь не видна,
Только голый осенний пустырь из окна,
Я допил свою чашу до ржавого дна.
В той стране ветер треплет сухую полынь,
Медь церковная льётся в озябшую синь,
Я забыл её райское имя. Аминь.
С. 93
— Оно всплывёт само не только как география места, но и как твоя боль, и то, без чего немыслима твоя поэзия. Тебе уже не выпасть из своего времени и Родины. Зря, что ли, мы цитируем:
А в России всё снег, снег.
И черней арапчонка земля под ним»?
Что мне времени сивый кауркин бег,
Если вся история движется вспять,
Пусть в России по-прежнему снег, снег…
Слаще снега лишь слово с дурацкой ять.
С. 89
— Это когда сходятся все времена?
К будущим судьбам струится река,
Речь настоящего сносит теченье,
Время растёт бородой старика.
С. 74
— В нашей с тобой книжке-перевёртыше у тебя есть такие строки:
Только ты не подумай обманчиво,
Что оплакиваю судьбу.
Просто жаль уходящего мальчика
Без единой морщинки на лбу.
А как мне жаль — и словами не выразить! Почему я ищу утешения именно у тебя?
У поэтов нет ни строчки, исцеляющей от бед.
С. 26
— Ошибаешься. От тоски по тебе я лечусь твоими книгами, хотя у меня, как ты понимаешь, огромный выбор.
Если можно выбрать одну из книг,
Я бы взял словарь иностранных слов.
С. 89
— Да ладно тебе! Кто-кто, а я-то знаю твои книжные пристрастия. Тебе лишь бы поразить в данную минуту, а на самом деле…
У тебя в запасе есть Чехов и три сестры,
А за мной мелким бесом шляется Сологуб.
С. 68
— Не пугай меня! Я верю, что ты — на пути к раю: хотя бы за то, что не боишься шутить и разыгрывать.
Не пугайся, это детство
Ускользает между пальцев.
С. 67
— А как насчёт рая?
Не заглядывай за погасший край.
Эту ночь делить нам с тобою не с кем.
Мы вернёмся в рай опустевшим Невским,
Мы вернёмся в рай, мы вернёмся в рай.
С. 87
— Я могу что-то сделать для тебя тут?
Пусть последний нищий, припавший лицом к плечу,
За меня поставит копеечную свечу.
С. 88
— Валерочка, 28 марта — как раз сорок дней… Это ведь уже весна.
Что в эту ночь передать журавлю,
Мимо летящему?
Дождь — передай, передай — дежавю,
Только по-нашему.
