— Есть. Я музыкальную школу закончил.
Рыжая вдруг улыбнулась по-детски радостно, с ямочками на щеках — так светло, будто он сказал ей что-то необыкновенно хорошее.
— И на самом деле хорошо получается?
— На самом деле. На слух пианиста, правда.
Взглянет она на него когда-нибудь или нет?
Рыжая, точно услышав его мысли, наконец повернула голову:
— Музыкант, если хороший, халтуру на любом инструменте различит.
Но смотрела не в глаза, а куда-то мимо. Неподвижными глазами цвета морской волны, с застывшими точками зрачков. И только тут Анджей увидел прислонённую к скамейке длинную белую трость.
— Заметили, да? — неожиданно сказала рыжая.
— Да, — после некоторой заминки ответил Анджей.
— Удивлены?
— А… почему я должен удивляться?
— А они все удивляются. Я уже привыкла.
Она протянула руку, уверенно нащупала чёрный футляр, лежавший рядом на лавке. Откинула крышку, достала бархатный чехол.
— И знаете, что их больше всего удивляет? Что у меня футляр закрыт, — изящные длинные пальцы с ловкостью привычки зачехляли инструмент. — Что я ничего не прошу. Просто играю. По их мнению, слепой может брать в руки флейту только для того, чтобы клянчить милостыню. А тем более играть на улице.
"Их" рыжая выговаривала с какой-то особой интонацией. Печально и досадливо одновременно.
— А зачем вы тогда?..
— А обязательно нужно делать зачем-то? Просто. Просто играю, — она уложила инструмент в футляр бережно, точно ребёнка в колыбель. — Просто хочется не дома, а под небом. И чувствовать ветер на лице. И вдыхать свежесть. А дождь на губах — вы замечали, что он сладкий?
— Замечал…
Стукнула крышка, щёлкнули застёжки. Рыжая встала, перекинула футляр через плечо и взяла в руки трость. Вновь обернулась к Анджею.
— А знаете, — задумчиво сказала она, — я вас совсем не боюсь.
— А вы должны меня бояться?
— Бабушка говорила, что незнакомцев надо бояться. Впрочем, думаю, это говорилось не только мне и не только моей бабушкой. Просто она считает, что меня особенно легко обидеть.
— Правильно считает.
— И сейчас вы думаете — конечно, потому что она слепая. А бабушка говорит — даже не в этом дело, а потому что я не такая, как все. Хотя глупое это выражение — не такой, как все… Ведь двух одинаковых людей на этом свете не сыщешь. Так что человек изначально не можем быть таким, как все, верно?
Невидящие зрачки смотрели в глаза Анджея. Тому чудилось, что смотрели — не спеша, пристально и мягко, ничего не упуская, будто зная заранее, что увидят…
