Убредут на Венгрию,
На Запад,
Тёмных туч тяжелые воза,
Переплачет, выплачется слякоть
И просохнет синяя слеза.
Вдруг набрякнут почки, земли, губы
В ясных днях чисты, просты, честны,
Чтобы то, что нам казалось грубым,
Засмущалось робко у весны.
Чтоб живее кровь бурлила в теле,
Чтоб светились искренней глаза,
Чтобы, встав со снеговой постели,
Парк свой летний галстук повязал.
Душу — чур! — не бередить!
Не бредить, уносясь в нездешние края:
Мне дороже близкие соседи —
Будапешт и Венгрия твоя.
