— Я думаю, это справедливо.
— Сколько?
— Не знаю. Возможно, несколько сотен.
— Я не могу.
— Что?
— Я не могу за это заплатить, Эми.
— Два последних лета у тебя была неплохая работа. Ты работаешь по уик-эндам чуть ли не круглый год.
— За то, что выставляешь товары на полку в бакалейном магазине, много не платят.
— Минимум, установленный профсоюзом.
— Да, но...
— Ты купил этот автомобиль и отремонтировал его. У тебя приличная сумма на банковском счету. Ты частенько этим хвалился.
Он отпрянул.
— Я не могу тратить мои сбережения.
— Почему?
— В Калифорнии мне понадобится каждый доллар.
— Не поняла.
— Через две недели после получения свидетельства об окончании школы я уеду из этого глупого города. Здесь будущего для меня нет. Ройял- Сити. Смех, да и только. Что может быть королевского в этой дыре? И это, конечно, не сити. Это пятнадцать тысяч человек, живущих в одной дыре в глубинке штата Огайо. Да и весь штат — тоже дыра, только больших размеров.
— Мне тут нравится.
— А мне — нет.
— А на что ты рассчитываешь в Калифорнии?
— Ты что, шутишь? Там на каждом углу миллион возможностей для любого парня с головой.
— Но на что рассчитываешь в Калифорнии ты?
Он не понял, о чем она спрашивает. Не почувствовал шпильки.
— Я же только что сказал тебе, беби. В Калифорнии возможностей больше, чем где бы то ни было. Лос-Анджелес. Это мой город. Да! Такой парень, как я, может многого добиться в Лос-Анджелесе.
— Делая что?
— Все.
— Например?
— Абсолютно все.
— И как давно ты решил, что после школы поедешь в Лос-Анджелес?
— Где-то с год, — после паузы ответил он.
— Мне ты ничего не говорил.
— Не хотел тебя расстраивать.
— То есть собирался исчезнуть по-тихому.
— Черт, нет. Нет, собирался остаться на связи. Даже думал, что, возможно, ты поедешь со мной.
— Думал, как же! Джерри, ты должен заплатить за аборт.
— Почему ты не можешь за него заплатить? — Он чуть не плакал. — Ты работала прошлым летом. Ты работала по уик-эндам. Как и я.
— Моя мать контролирует мой банковский счет. Я не могу снять с него наличные, не сказав, зачем они мне нужны. Ничего не выйдет.
— Так скажи ей.
— Господи, не могу. Она меня убьет.
— Она на тебя накричит, может, на какое-то время не будет никуда выпускать из дома. Но переживет.
— Нет. Она меня убьет.
— Не говори глупостей. Она тебя не убьет.
— Ты не знаешь моей матери. Она очень строгая. А иногда... и злая. Кроме того, у нас католическая семья. Моя мать очень набожная. Очень, очень набожная. А для верующего католика аборт — ужасный грех. Мой отец даже бесплатно консультировал по юридическим вопросам лигу «Право на жизнь». Он — парень нормальный, но тем не менее аборт тоже не одобрит. И я точно знаю, что не одобрит мать. Никогда в жизни. Она заставит меня родить. Я знаю, что заставит. А я не могу. Просто не могу. Господи, не могу.
