Что?
Я не брежу. Это было бы слишком просто.
Что может быть похоже на морскую воду?
Морская вода.
Еще, кажется, околоплодная жидкость имеет примерно ту же соленость. Но не настолько же я ненормален, чтобы считать, что подо мной расстилается океан околоплодной жидкости!
Пусть это будет вода. Я хочу, чтобы подо мной оказался океан именно морской воды, а не чего-то еще! Понимаю умом, что все это вздор, что в той вселенной, куда я оказался заброшен, вода может оказаться далеко не самой распространенной жидкостью, но все же прошу: пусть будет вода!
Вот она, поверхность! Я ее вижу. И впрямь похоже на море, покрытое рябью волн. Таким оно выглядит с борта аэробуса в безоблачную погоду.
– На какой высоте прервать снижение, капитан?
– На ста метрах. Наблюдаешь ли еще какие-нибудь объекты?
– Да.
– Что это?
– Не могу идентифицировать. Объект находится на поверхности жидкости.
– Дуй к нему.
– Ситуация непредсказуемая, капитан. Рекомендация: принять меры к возвращению.
Хотел бы я знать, какие это меры! Как всякая женщина, Камилла любит требовать невозможного.
– Вперед, я сказал. Вперед!
Я не знаю, что там за объект. Возможно, он убьет меня. И пусть. Возможно, я наконец пойму или хотя бы начну понимать, куда меня занесло и что мне с этим делать. Еще лучше. Пугает третий вариант: я не пойму ничегошеньки и останусь жив. Во всяком случае до тех пор, пока в кораблике не иссякнут запасы воздуха, воды и пищи.
Наверное, глупо лететь к объекту. Но еще глупее – не лететь.
– Вперед, Камилла...
Искусственная гравитация в две трети земной, мягкие кресла, сколько угодно кофе. Экран в полстены. В десятый раз просматриваем одно и то же, и не надоедает.
Генерал Зельц, полковник Горбань, майор Тыгдымов, капитан Новиков – все здесь, плюс еще несколько военных чинов. Плюс я – с уставшим языком от бесчисленных ответов на бесчисленные вопросы.
Меня бы упрятали в психушку, не будь этой записи. А как ей не быть? Разумеется, писалось все: состояние моего организма, мои действия, реакция корабля на них и уж в первую очередь – наружный обзор. Ничего не пропало, все сохранено, никакая внешняя сила не озаботилась стереть записи, и, видимо, не зря.
– Кхм! – кашляет один из трехзвездных генералов. – Это кит или все же черепаха? Чья там спина?
Вид у трехзвездного заметно сконфуженный, как будто вместо командно-штабного учения он попал на концерт младшей группы детского сада.
– Эксперты еще работают, – отвечает Зельц. – Но, в сущности, не все ли равно? Слоны, во всяком случае, видны отчетливо.
