Сволочь брат. Пока я раздумывал, сомневался, он меня опередил. Я, конечно, его понять могу: своих детей нет, свою немощную старость на племянника Сашку оставлять? Понять — могу. Но понять еще не значит простить.
А еще не могу простить нашу медицину. Если не можете сохранить человеку дееспособность, ну зачем спасать жизнь?
Можно в "санаторий для ветеранов труда". Если бы был только один старик. Или хотя бы два. С моей зарплатой я уже трех не потяну. А их у меня шесть.
В юности стишок сочинил:
Когда мне стукнет шестьдесят —
Куплю себе обрез,
И проведу последний день
Совсем не так, как Крез.
Сволочь брат. Теперь что, бросить всех на одну Сашку? Нет, придется ухаживать до последнего. Потом у меня пойдет мания преследования, боязнь смерти; положат в психушку, сделают там смирным. Потом.… Потом Сашке надо будет сдать эту квартиру и брать восьмикомнатную. И что бы звукоизолированные все восемь. А то эти крики, стоны…
Найдет Сашка работу в интернете, будет по доверенности получать семь пенсий. А там, глядишь, повезет и будет своя семья. Дети. Дай-то Бог. И будет свой дом с плазменными экранами вместо окон. И из квартиры можно будет наблюдать восход на Эвересте или закат в Серенгети. И еще средства, что бы нанять нянечек по уходу. Шестнадцать нянечек, для работы в две смены…
Но пока у меня еще есть силы. И в моем доме семь комнат. И в шести из них кроме кроватей есть только табуретки. И в каждой живет часть меня. Семь…
