– Да я тебя, сын собаки, зубами рвать буду!, – возопил Николай вскакивая на ноги и выдёргивая из нагрудных ножен отличный осколок шикарного керамического танто (две с половиной тысячи евро, сделанный в Японии на заказ), утиной дробью превращённого в орудие первобытного человека – скребло и зубило. Со стороны противника также началось движение, тот вскочил в стойку «Стрельба из пистолета стоя» и, прицелившись, яростно защёлкал им в сторону Фармера. Усмехнувшись незадаче с пистолетом, и внешнему виду бородача: пистолет с деревянной кобурой, сам в камуфляжном бушлате, расцветки «Лето, жатва» и серебристой полированной каске, Николай поудобнее перехватил за рукоятку осколок ножа и пошёл в атаку. И едва уклонился от бумеранга, пущенного твёрдой рукой аборигена, пистолет тому, по всей видимости, был больше не нужен. А вот уклониться от самого партизана выживальщик не смог, и они покатились по снегу, пытаясь нанести один другому травмы, несовместимые с жизнью, или хотя бы увечья. Противник был выше на две головы, и силён как бык, но против мощнейших рук и ног Фармера не смог противопоставить ничего, кроме своей каски и толщины бушлата, сам же он успел пару-тройку раз удачно заехать Николаю по скуле и чуть не оторвал ухо.
Внезапно, во время очередного кульбита в сугробе, самозабвенно убивающие друг-друга борцы заметили три тёмные тени, метрах в семидесяти от поля боя.
– Шухер, зомбАки, мать их за ногу.., – бородач выдохнул в ухо выживальщику непонятное заклинание.
– Вижу, что зомбАки, и что?, – Николай даже сел от удивления.
– Как что, надо их валить, иначе они нас сожрут, ты чё, в лесу живёшь, ни разу с зомбАками не сталкивался?, – спросил противник, и в этот момент Фармер смог получше его рассмотреть. Пацан, бородатый, но совсем ещё пацан, лет двадцати-двадцати двух, длинный как жердь, почти два метра ростом.
– И что будем делать, как я понял – патронов у нас нет?, – задав вопрос, Николай начал шариться по карманам на предмет завалявшегося патрончика, как назло, утром выходя из Убежища он накинул патронташ только с «утиными» зарядами, подсумок с пачкой картечи остался на патронной полке.
– Что делать, что делать. Отбиваться, они, походу, на пальбу пришли. Блин, зима ведь вроде, должны были в спячку впасть, – бормотал под нос парень, ползая в снегу в поисках пущенного бумерангом АПСа. Выживальщик понял его идею и, вытащив «Игл», взял его за ствол, на манер топорика, – Куда их бить, в голову?
